A quienes habláis de victorias:

A quienes habláis de victorias:
Ellos ponen las reglas.
Democracia en apariencia,
dictadura en esencia.
Para colmo de males,
capitalismo de amiguetes,
capitalismo de derechas.

A quienes habláis de victorias:
La igualdad es más utopía que meta.
No es un sistema, es una macroempresa.
Que los votos cuentan,
pero no pesan.
Que para ver no hay que abrir los ojos,
hay que abrir la mente,
y eso hay gente que no lo entiende.

Conciencia, conciencia.
No hablemos de victoria
hasta que no conozcamos la tierra.

Conciencia, conciencia,
el conformismo es el comienzo de la derrota.
Esto puede ser un inicio en concienciación,
pero ni se aproxima a una victoria.

Realidad, arte y alma (en tonos de rojo).

Demasiada sangre en sus manos y monedas,
nos secaron tanto que la tinta es lo que queda.
El arte es expresión y la expresión revolución,
no te llames artista cuando le pusiste un valor.

Estoy harto de las plumas que nos hablan del amor,
¿Qué bombea el corazón al que explotan sin razón?
No digas humanidad cuando es calamidad,
¿A cuántos de nosotros han logrado acallar?

¿Libertad de expresión? Será del ricachón,
si no tienes guita vivirás en la prisión.
Muy pocos hablan en comparación con los que ladran,
Demasiados hipócritas en acciones y palabras.

Aquí la ideología brilla por su ausencia,
la memoria histórica enterrada en la cuneta.
Aquí la oligarquía crece a cada instante,
compran con miseria la libertad del ignorante.

No llego a cuatro lustros y veo que no es justo,
que medio pueblo esté muriendo y otro medio con corruptos.
Que hay que visualizar, y también empatizar.
que hay mucho individuado alienado en sociedad.

Aquí está la fuerza corriendo por mis venas.
el aire no me lleva, es el aliado a mi vera.
Que la chispa más pequeña, puede prenderlo todo,
y la brisa más canija, apoyarlo codo a codo.

Que aquí somos pocos, pero pocos somos todos.
Que el reflejo del espejo es el problema que vendieron.
No soy un número, soy la energía que en materia se recrea.
Y me da igual el sistema pues el universo es mi creencia.

Que yo grito a favor de liberar todas las almas,
si lo físico es la cárcel, libre soy en mi conciencia.
Que del arte no se vive, el arte es para vivir,
tantas mentes sabias que carecen de sapiencia.

El arte es expresión, artistas a las armas,
hay que crear conciencias y muchas de la nada.
acceso universal a la realidad mundana,
el arte y la verdad no entienden de ganancias.

Mi nombre.

Que sí, que soy el de la barba,
el de las fotos y poemas.
Que se me dan muy mal los nombres,
aunque nunca olvido una cara.

Que hago muchas cosas cara al público,
y más aún a sus espaldas.
Que no vivo para el mundo,
que vivo para mí.

Pero una vez escuché que si te gusta lo que haces,
no lo guardes para ti.
Así que decidí compartir,
al menos una parte.

Que ataco a la sociedad de mierda,
pero hago tantas cosas gracias a ella.
Al acallarme la voz, encontré otras vías,
y sobreviviré un segundo más
para soltar la última risa.

Ocho años de poemas,
dos de fotografía.
Y ahora lo intento con la música,
dichosa seas arte mía,
dichosa seas poesía.

Que el tiempo me lleva y yo me dejo,
hay mucho que combatir.
Me da experiencia y yo la aprovecho.
hay mucho por lo que vivir.

La belleza sólo es cuestión de tiempo,
es la arena que corre por las venas
la que desgasta nuestras pieles,
la que protege los adentros.

A la mierda lo que digan,
lo que digan no me importa.
Me callé tanto tiempo
que las palabras me rebosan.

Llueve demasiado
para cerebros tan secanos.
Demasiadas emociones
para corazones tan helados.

Que abro los ojos, y todo es falso.
que los cierro, y la oscuridad me acompaña.
que el ciego, ve más que el vidente,
porque a él con la imagen la sociedad no le engaña.

Que soy el de la barba,
el de las fotos y poemas.
Que me expreso por los poros,
pero tengo un nombre, hostias.

Política.

¿Quién quiere gobernar España?

El presidente que no da la cara,

que roba la pasta y se presenta en plasmas.

Que la inteligencia es una moneda demasiado cara.

¿Quién se presenta a tener el poder?

El ciudadano de cara bonita

que con ella pretende vender,

las ideologías que el cobarde no supo imponer.

¿Quién aspira al mando?

El viejo que ya lleva años,

el que la única mano que echa,

la echa al cuello y va ahogando. 

¿Quién quiere vencer?

El talante del parlante, el pastor del pueblo. 

El hombre de Fe que todo lo ve. 

El que mucho dice y a ver cuánto puede hacer. 

Y yo, que estoy en mi casa, 

gobernado mi propio cuerpo.

Pienso que si la conciencia fuera más exacta,

sobrarían líderes que se llamaran élites 

para gobernar ninguna masa. 

Experiencia.

Soy la mierda que todo lo abona, el verso que todo lo aflora. Soy las agujas pasando las horas, hilando momentos en memorias.