Contigo aprendí.

Contigo aprendí que el amor no es bonito, 

es una putada,
una putada de madrugada 
en pensamientos con forma de navaja.

Contigo aprendí que mi imaginación es real,

pero mis emociones mentira.

Que el cielo puede ser un infierno,

pero con exceso de bebida.

Contigo aprendí que dar no es recibir,

que vivir no es igual que existir.

Que la necesidad no viene con el querer,

pero el querer siempre viene con la necesidad.

Contigo aprendí que la sangre brota,

que el cuerpo cicatriza,

que el alma no perdona,

o cree olvidar, haciéndose la tonta.

Contigo aprendí que el dolor siempre llega,

que los miedos nunca lo frenan,

es más, normalmente lo potencian.

Cosas que no explica la ciencia.

Contigo aprendí lo que es el miedo,

el miedo a que me quieran,

el miedo a querer.

El miedo que consiste en perder.

Contigo aprendí que la sinceridad

es un mal necesario.

Que la verdad,

no es algo que todos digan a diario.

Contigo aprendí a pisar la tierra,

a dejarme de vuelos entre las estrellas.

Contigo aprendí que la realidad es una mierda,

una mierda que contigo se hace más amena.

Contigo aprendí que libertad y dolor van unidos,

que no pueden ser separados por un simple capricho.

Contigo aprendí que sufrir nos hace sentir vivos,

que si algo tiene fin, un día tuvo principios.

Contigo aprendí que mis letras eran una persona,

que mis ideas eran unos principios.

Que mis deseos sólo eran caprichos

que el destino no siempre está dispuesto a cumplirlos.

Contigo aprendí lo que es reprimirse,

lo que es no ser por miedo a morirse.

Contigo aprendí que es realmente dudar:

El problema que siempre afecta a un par.

Contigo aprendí a preocuparme por mí mismo,

a arriesgarlo todo, a perder lo jugado.

Lo único que no aprendí contigo fue a quererte,

no sé de dónde aprendí algo tan complicado.

Dedicado a Nerea, porque hay personas que comparten y enseñan sin saber que lo saben, porque hay personas con las que aprendes, a la fuerza o por placer, porque hay personas que, no sencillamente, pero se hacen querer, y mucho. Gracias por todo, Nerea. Dos años bien invertidos, y los que quedan. 

A próposito del tiempo.

Los tiempos siempre son oscuros para quienes no leen,
aunque sean tus propias letras,
aunque no las creas.
Lo que llevas dentro,
es lo que eres.
No eres tu presente,
eres tus aspiraciones.

Es sencillo,
si lo quieres, hazlo.
El tiempo no está para ser pensado.

Queremos,
pero no necesitamos.
La sociedad se ha hecho cabida,
y nosotros blandos.
A veces relacionamos tiempo y acciones,
cuando la necesidad nace de los corazones,
no de los relojes.

Tanta división divide nuestros valores,
nos convierte en inferiores.
El mundo no son más que condiciones.
Rompamos los cánones y las costumbres,
Nadie conoce mejor que yo mi podredumbre.

Sé valiente y arremete,
los cobardes, un paso al frente.
La lógica es ilógica,
las emociones irreales.
Si la pregunta es de qué fiarnos,
fiémonos de nuestros instintos naturales.

Vive la vida,
o eso dicen.
La vida no se vive,
se vive la muerte.
Aprovecha el tiempo,
y buena suerte.


                                                   A propósito, de parte del tiempo;
                                                   dice que dejémonos de tantos agobios,
                                                   que respiremos.
                                                   Que no forcemos los caminos ni las ganas,
                                                   que nos dejemos llevar por él.
                                                   Que al final no salen canas,
                                                    y lamentamos no tener otro mañana.

Todo se pudre.

Se pudre el planeta,
se pudre la moral,
se pudre el Gobierno
y explotan en Gamonal.

Se pudre la tierra,
se pudren los mares.
se pudren los cuentos,
se pudren las ciudades.

Se pudren conciencias,
se pudren ideas.
Se pudren palabras,
para que no las sientas.

Se pudre la imagen,
se pudren los cuerpos.
Se pudren los libros
y muere el intelecto.

Se pudren los pechos,
se pudren los penes.
Se pudre todo,
desde los pies a las sienes.

Se pudren los coches, el dinero,
los hijos, los padres, los abuelos.
se pudren las almas, en el cielo e infierno.
se pudren las curas, vivimos enfermos.

Se pudren las paredes, el techo,
las ventanas y las puertas.
Se pudre todo, aunque no lo parezca.
Se pudre mi tinta en versos que no cosecha.

Se pudren las mentes,
se pudre el presente.
El pasado está frío,
y el futuro demasiado caliente...

Se pudren mis piernas,
se pudren mis manos.
Se pudren mis gritos,
al silencio callado.

Se pudren las venas, las arterias,
se pudre cada uno de mis vasos.
Cambiamos, somos materia,
evolucionamos aunque no queramos.

Somos momentos de tiempo
en continuo pudrimiento.
Todo se pudre,
así que amigo lector,
te animo a que triunfes.

Conciencia tranquila.

Sólo me mata el tiempo, y tortura él mismo perdido,
mis cicatrices y principios se unieron ante el abismo.
Quien a hierro mata, a hierro muere,
yo moriré entre tinta, envenenado por mi suerte.

Usé durante años espadas y escudos,
en mis peores momentos huí de los verdugos.
Analicé lógicas, leyes, leyes Reales ilógicas,
analicé personas, que resultaron ser copias o momias.

Armé un caparazón, impenetrable, infranqueable.
Me armé de razón, argumentando fui insoportable.
Armé mi corazón, tras años residiendo el tiempo, rey ingobernable.
Armé mis amores, amé lo inimaginable.

Fui un héroe de invierno, villano de verano,
ayudé a todo el mundo dejando el camino destrozado.
Tiré piedras, rocas y acantilados, a grito pelado.
Tiré de la mano de quien me hubo necesitado.

Olvidé los principios por obcecarme en los finales,
mas recuperé todos tras volver a mis cabales.
Hilé segundos, encadené palabras, y en los momentos más oscuros,
conseguí que la experiencia me guiara.

Fié amores, pagué lamentos,
y la hipoteca de mi alma reniega de sus sentimientos.
Fié palabras, pagué mentiras,
y aún así el peor de mis males, es tener la conciencia tranquila.

...

¿Qué me vas a decir?
Si llevo más que tú aquí.
Mientras tus vicios eran sexo y alcohol,
el mío era un inquebrantable boli bic.

Empecé por amor y me enganché por odio,
Yo era feliz con mi vida.
Todos ebrios y yo luchando por mantenerme sobrio,
cambió mi humor en sarcasmo e ironía.

Sentirse roto es escribir entre sollozos.
sentir que el mundo muere, que disparan los mossos.
Que cada muerte por hambre
no significa un político en la cárcel.

El problema del mundo
es que convierte la denuncia en entretenimiento,
la revolución en parlamento.
Y así la vida es un saco de huesos.

Mostremos sentimientos.
Amor, ira, odio o frustración.
Movámonos por algo, por ser mejor.
El mundo se mueve y nosotros quietos.

Protege lo que quieres y enseña los dientes.
El intelecto siempre se ha temido,
no hacen falta bombas si tienes un libro.
Que el mejor disparo el tiempo lo vuelve amarillo.

La literatura es un arma,
Siglo XXI, empolvada y olvidada.
No te escondas entre letras, organízalas,
si te censuran conquistarás.
Si te censuras, ganarán.

Las historias bonitas pueden ser verdad,
dejemos de escribirlas, hagámoslas realidad.
La literatura es un arma, lo ha demostrado el tiempo,
pero, ¿de qué sirve un arma si no hay guerrero?