Descompresión.

Tengo tantas cosas que vivir y desconozco tanto el tiempo que me queda
que no sé si me motiva o me da pereza.
Lo único que tengo claro
es no arrepentirme ni perder el tiempo en quejas.

Ya sé lo que es el dolor por culpa de amigos que no lo fueron,
que me dijeron:
"vamos, cuéntamelo"
y se lo conté al mundo entero.

Que he crecido entre gente que se escondía,
y no era timidez, era hipocresía.
Pero aprendí a ver más allá de sus palabras vacías,
a ver su alma podrida.

Ya he sufrido por falsos amores,
y a los buenos igual llegaba sin ganas.
Pero mi alma no cicatriza,
Así ambos recordamos y ella nunca olvida.

Y he oído ya la misma excusa tantas veces
que ya no sé si llamaros cobardes,
o morderme la lengua
y hablaros con sangre.

Tengo tantas cosas que vivir y desconozco el tiempo que me queda,
que no sé si buscar algo interesante
o dejar que me mate
el aburrimiento que me contagiáis con vuestro tiempo de mierda.

Como a nadie.

Aquí se olvidan los preliminares pero no los prejuicios, 

se folla en frío, y se sentencia en caliente antes del delito. 

Todos somos reos de las opiniones ajenas,

no echamos de menos, sólo queremos de más.

Iba a decir que quereos,

pero puedes quererte de muchos modos.

Quereos vivos, vivas, y viviendo,

quereos tristes, felices y libres. 

Quereos saltando, corriendo y sangrando,

frente al río, frente al mar o frente al espejo.

Frente a la aceptación o frente al rechazo,

tu bandera hondeará mientras te quede aliento. 

Quiérete como nadie, porque cuando sepas tu valor,

no podrán comprar ni tus ojos ni tu corazón. 

Porque ojos que no ven corazón que no siente,

pero ojos que no aceptan, corazón que batalla. 

Pero soy.

Pediría perdón por todo aquello que hice mal,
pero soy por hacerlo.
Me arrepentiría de todo aquello que no hice,
pero soy por no hacerlo.

No siento los puñales dados,
ni los besos quitados.
No siento los besos regalados,
ni los puñales que me clavaron.

Y cada día siento menos,
o lo siento más adentro.

Lo único que sé que siento
son las líneas de mis poemas.
Y son la única muestra visible
de que mi alma aún bombea.

E igual bombea cada vez menos,
o quizá está bombeando de más.
Pero soy.

Más miedos.

De esto que se te colapsa la tinta en los dedos,
como que se coagula creando trombos
a los sentimientos.
Los llaman miedos.

Los llaman miedos, los llaman cambios,
los llaman sombras
y hay quien no los llama, no los nombra,
acojonado.

Son el motor del mundo,
el motor que lo mantiene parado.
Son la sangre coagulada que ahoga al corazón,
quienes convierten el deseo en pecado...

Son la justicia, así como el engaño,
el equilibrio entre actuar y ver.
Son la muerte, el raciocinio y la emoción,
son la única cerradura que nos separa de nuestro ser.