Atardeciendo.

No perderé un atardecer en vano.
Disfrutaré cada día,
cada puesta,
cada noche.
Disfrutaré todo lo que viva,
todo lo que me toque.
Disfrutaré por lo alto y por lo bajo,
gritando y callando,
por exceso y por defecto,
pero jamás pasará un atardecer sin ser aclamado.

Escrito con rabia.

Cansado es poco, la paciencia no es eterna.
El tiempo pasa y en tempos dejo esencias.
Abrí el corazón y el listón quedó altísimo,
me halago a mí mismo, abrirme a los mínimos.

Hay cosas que no entiendo y exijo por principios,
Aun con 12 cervezas me rijo por los mismos.
Me cagué en los gobiernos, en el sistema y el dinero
amé al amor por amor e idolatré al ego.

Hoy tengo lo que soy y doy por sentimientos,
para vivir en sociedad me reservé a mis adentros.
Hoy escribo con rabia para expresar lo que siento,
estoy hasta los cojones de la mierda que me encuentro.

Tengo a mis amigos, son el aire que respiro,
el aliento que exhala mi espíritu abatido.
Tengo a mis amigos, en las carnes y los versos.
En siete pilares se apoya mi cerebro.

Entre gomas y notas y almas animales,
vocales, tiempos y distancias desechables.
Tengo lo que tengo porque soy lo que quiero,
eché a correr y ahora voy primero.

Tengo la tinta que me cala hasta los huesos.
Tengo las minas que revientan lo de dentro.
Tengo los sentimientos que trazan el sendero.
Tengo, tengo, tengo el alma hecha versos.

Abrí el corazón y el listón quedó altísimo.
me halago a mí mismo, abrirme a los mínimos.
Que circule la rabia, que circule la esperanza.
Que mientras uno lata, el otro avanza.

Vuelta a la caverna.

Si los toreros tuvieran empatía
ellos llevarían clavadas las banderillas.
¿Valientes? Con espadas y a caballo,
os aplaudiré si lo lográis con vuestras propias manos.

¿Para qué pensar pudiendo usar la fuerza?
Gobierno animalista usando ruedos como ferias.
Pero qué voy a decir, si también amo la sangre,
la belleza la venganza del cuerno en sus carnes.

Llamadme rencoroso, llamadme radical,
pero teniendo cerebro no se te ocurre torear.
Llamadme rencoroso, llamadme radical,
pero a las cosas por su nombre y aquello es crueldad.

¿El arte de torear? No, el arte de embestir.
Quitamos la filosofía, y todos a morir.
Bellos titulares de la naturaleza combativa:
"Ha muerto un torero" Festejo y alegría.

Hoy aclamo al toro, aclamo a la filosofía,
si la gente pensara, el toro viviría.
Hoy aclamo al toro, aclamo a la filosofía,
la sangre al cerebro no desperdiciada en banderillas.

Las letras y las ciencias convergen en filosofía,
el ciclo de la existencia de la mente inquieta.
Sinapsis tras sinapsis se enlazan las ideas,
se abren los ojos, las personas se despiertan.

Quitadme los recursos, yo inculcaré mis valores.
mi revolución individual afecta a mis alrededores.
Reacción en cadena, concepto de ciencias.
Aplicando la mayéutica caerán vuestras cadenas.

Vientos perennes.

Recuerdos ligeros, vientos perennes.
En mi mente no arraigan recuerdos de pieles.
Demasiadas caras para una moneda,
demasiadas cruces que tesoros no entierran.

Lápidas y epitafios ateos,
que cuando yo muera me coman los gusanos,
que no quiero ir al cielo.
Formar parte del ciclo eterno.

Mi dios el superhombre,
que llegaré allí hasta donde mi vista llegue,
sin jamás dejar de caminar,
hasta donde mi vista dé.

¿Horizontes? ¿Fronteras?
Vivo de las ciencias, las artes y las letras.
Vivo de números, mares y poemas.
Vivo de todo menos de lo que aprieta.

Recuerdos ligeros, vientos perennes.
Han pasado huracanes y aún quedan árboles en pie
dando sombra y cobijo a mi tinta,
dando fruto para comer.

Recuerdos ligeros, vientos perennes.
Memoria histórica, paso del tiempo.
Aquí se tapan errores con caras bonitas,
Aquí brilla por su ausencia la conciencia crítica.

Poeta.

Ya está bien de tanta poesía y tanta trola,

que me hinchan los huevos y me escuece la polla.

No te llames poeta si vendes poemas, 

no cuesta trabajo escribir, si escribes lo que sientes. 

Pero hoy día la calidad se mide en ventas, no en emociones.

Aquí hay pocos, y muchos de ellos son clones. 

Yo siento lo mío, no lo vuestro,

vuestras emociones a vosotros os las dejo. 

Que la poesía no es un juego ni un trabajo, 

es un tiempo invertido para salvarte de algo. 

Poesía no es un verso, poesía no es una ciudad.

Poesía no es un beso, ni nadie en especial. 

Poesía es un mismo cuando supera una adversidad.

Poesía es uno mismo cuando se acepta con naturalidad.

Poesía son las emociones negadas, la autoestima,

el egoísmo acompañado de amabilidad. 

Vende un poema de tu puño y letra,

y si es poesía, te habrás vendido.

Llamadme si queréis poeta, 

pero sólo soy fiel a la mano que me sujeta. 

y la mayor parte del tiempo es la mía propia.