Ciclos.

Tengo el encanto

de que me pudro para renacer cada segundo de mi vida.
Consumirme en cenizas

para luego renacer de las mismas,

para volver a ser el inicio del ciclo.

Viviré más siendo cenizas al viento, al Sol y a la lluvia,

que un ente sólido limitado por las mismas.
Y renaceré siempre tanto de mis cenizas

como de las ajenas,

siendo cada vez más polvo,

siendo cada vez más existencias,

más vidas. 

Siendo siempre yo,

mi esencia,

la resurrección del alma inquieta.

Luna.

Hace cuánto que no te aúllo,
hace cuánto que no te huyo.
Cuántos temerosos de la oscuridad
negando tu existencia.

Cuántos temerosos de la luz
negándose a salir cuando tú reinas.
Cuántos republicanos y ateos
negándote como reina o diosa.

Y tú aún así alzándote entre críticas de mierda.
Porque más dará la apariencia propia o la creencia ajena.
Importa la creencia propia,
y resalta la carencia ajena.

Que tú sigue alzándote, seas Luna,
seas persona.
Creciéndote hasta estar llena,
sin parar hasta ser nueva.
Que la vida es un ciclo en el que el tiempo apremia.

Huellas.

No son restos,
son mi historia, mis recuerdos.
Son victorias, son derrotas,
experiencias de las que aprendí,
y aprendo.

No son virtudes ni defectos,
son las reacciones de éstos.
Son el qué y no el porqué.
El porqué va en otro lado.

No son restos, joder.
Son la fuerza con la que llegué,
o con la que me fui,
o con la que resistí.

Son mi historia, pero su reflejo,
son mis recuerdos, vagamente.
Son la incertidumbre del resultado.
Critícalas si te vas a sentir mejor,
que yo seguiré caminando.

Vivir.

Yo he vivido mucho,
aunque para muchos no lo suficiente.
Y es que nunca es suficiente,
pero sí lo justo para vivir.

Y es que muchos no viven,
porque tratan de abarcar y de apresar
en vez de sentir y de soltar.
Vivir es disfrutar, no llegar.

Y yo no he vivido mucho,
y desconozco el tanto por ciento de lo que me queda.
pero ya llevo hecho lo justo
que mantiene mi alma sin penas.

Que no acumulo arrepentimientos,
sino experiencias.
Y ya he perdido mucho tiempo
en personas sin potencia.

Y es que, yo vivo,
porque lo siento sin lamentos.
porque yo no arriesgo,
juego hasta ganar.

La pluma.

Que la libertad no se enamora,
para desdicha del corazón.
Y tiempo que se da no es tiempo que se suma.

Pero tiempo pasado son alas de experiencia,
y los restos de la mismas
material para el poeta,
material para el escriba.

Que la sangre siempre es fría,
pero la conciencia la calienta,
porque el infierno que yo encierro
es cosecha propia.

Que ya no hablo de mierdas
que consuman mi paciencia.
Ni me pierdo en las personas
que aportan mierda que no abona.

Que aún me quedan plumas
de la libertad que coseché.
Y todas las que cayeron
bien las aproveché.

Callar y observar,
reflexionar y actuar.
La experiencia de la vida
es el crecimiento personal.

No se nace gigante,
se nace siendo enano.
Crecer es el aprendizaje
que siempre está en nuestras manos.

Que roto siempre lata
y cansado siempre piense.
Que vivo siempre escriba,
que herido siempre sienta.