Es cuestión de tiempo.

Y es el paso del tiempo el que envuelve la vida en muerte,
el que convierte el amor en perdición,
y lo acaba usando como una inalcanzable obsesión.

Y que pese al peso del paso del tiempo
hay gente que sigue creciendo,
riendo, abrazando y viviendo.

Que cuanto más rápido crezcas más rápido mueres,
menos vives junto a quien quieres,
menos haces con lo que tienes.

Es el tiempo quien cambia nuestros sueños por lamentos,
quien hace de nuestro cielo un infierno,
quien convierte al odio en un paseo eterno.

Es el tiempo el culpable de nuestros miedos,
de que no afrontemos, de que esquivemos,
es él el culpable de las carencias que tenemos.

Pero también es el tiempo quien nos regala momentos,
sonriendo, disfrutando de unos abrazos o unos "te quiero"s
es él quien nos muestra los sentimientos.

Es el tiempo quien nos da la vida, 
pues también nos la quita, 
y eso es lo que nos anima a vivirla.

Es el tiempo culpable de todo, 
de lo que hacemos y de lo que no,
de lo que eres y de lo que soy.

Es el tiempo culpable de nuestras heridas cerradas
y de las aún abiertas, 
y de toda la sangre aún no derramada.

Es el tiempo culpable de todos los cambios,
de todos los obstáculos en cada tramo,
de todo lo fallido y lo logrado.

Podemos culpar al tiempo de como nos trata,
de cuantas maneras nos ata,
pero entonces dale gracias porque no te mata.

Es el tiempo quien nos ofrece oportunidades,
quien nos da y nos quita seguridades,
quien nos arroja dudas existenciales.

Es el tiempo quien te da las respuestas,
quien te da lo que deseas,
quien te da cuanto de lo que te quejas.

Todos crecemos, y el tiempo que se nos fue dado
se nos es arrebatado,
por tanto antes de perderlo, hay que aprovecharlo.

Pues que ahora estés vivo,
y mañana seas polvo en el viento
es cuestión de tiempo.

Efímero es ello, como un rayo en su aparición.

Y algo tan precioso,
duró tan poco como un rayo
atravesando el ozono.
Brilló y gritó alto,
para acabar en el suelo
agonizando.

Segundos de gloria,
para una eterna derrota.

Llegó a ningún lugar,
pues su rumbo no estaba marcado.
Su sol, su Luna,
lo habían abandonado.
fue triste ese sentimiento,
fuerte y fugaz,
pero tan ligero que se lo llevo el viento,
antes que el tiempo.

Fue un eterno disfraz de felicidad,
cautivo en unos segundos de fidelidad,
para pronto acabar su vida,
sin ganas de volverla a comenzar.

El paso del tiempo.

Antes había cielo y ahora solo humo negro,
antes había justicia, ahora solo un gobierno.
Antes mandaban las madres,
ahora solo el dinero.

El paso del tiempo ha hecho estragos,
donde antes había lagos,
ahora solo hay pantanos,
llenos de mierda y fracaso.

Antes había gente, ahora solo individuos,
antes éramos todos hermanos,
ahora no estamos ni unidos,
somos sombra de lo que fuimos.

Antes tenías amigos,
ahora solo falsos conocidos.
Antes un secreto era legítimo,
tenía su encanto, su hechizo.

Antes la gente marcaba modas,
ahora la moda es quien las controla.
Antes lo importante era el juego,
ahora llegar a que él te de dinero.

Yo prefiero que mis hijos jueguen a pokemon,
aún con 15, antes que fumen y acaben enfermos,
o dependiendo 
de substancias ilegales permitidas por 4 perros.

¡Y estoy harto! 
Harto de ver que el futuro es peor que el pasado,
que mueren adolescentes drogados,
porque la moda se lo ha mandado.
Harto de que las leyes protejan intereses
y no derechos,
Harto de los políticos y sus siervos.
Harto de que pidan profesionales y no personas,
de que un niño con 5 años ya sepa de drogas.

Harto de ver a matones sin estudios,
que siendo estúpidos
triunfan ante el público,
por no tener vello púbico.

El pasado era blanco y se va oscureciendo,
todo por culpa de ver lo de fuera,
y no lo de dentro, 
seremos mierda con perfume en cuestión de tiempo.

Antes se disfrutaba de la lluvia,
ahora ya no, que el pelo se riza.
Antes los gestos y las palabras tenían su importancia,
ahora no son más que mera elegancia.


¡Y estoy harto!
Harto de que su vida importe importe más que la nuestra,
harto de sus habladurías y promesas.
Harto de que el cobre sea más importante que el pobre.
Harto de que nadie logre,
llegar a final de mes sin que le sobre.
Harto de que el ladrón sea noble,
y el político robe.
Harto de tantas voces.

Antes había silencio y ahora solo su eco.
Antes había ricos, 
ahora solo mantenidos.
Antes reinábamos, y ahora solo condenamos.

Antes había juicios,
ahora solo quedan sus padres,
los prejuicios.
Y es que ahora todos mueren muy niños.

¡Y estoy harto!
Harto de que el cambio no afecte a tantos,
que solo afecte solo al buen aprovechado,
quien triunfa aplastando con su mano.
Harto de aguantar a interesados,
que se preocupan por ti para dejarte de lado.
Harto de rodearme de enemigos,
harto de tantos giros,
harto de ser falso conmigo mismo.

Y es que estoy harto,
de que el pasado sea mejor que el cambio,
de que el tiempo nos haya abandonado,
porque tanto avanzar, le hemos matado.
Y es que estoy harto de vivir rápido,
y no poder disfrutar cada rato,
como de verdad me hubiera gustado.

Y hay quien...

Hay quien se queja, 
y quien soluciona sus problemas.
Hay quien actúa,
y quien piensa
Hay quien sale a escena,
y quien tras el telón observa. 
Hay quien espera, 
y quien hace esperar al tiempo.

Hay quien fuma a escondidas,
y quien lo hace a plena luz del día.
Hay quien se droga,
y quien se cuida.
Hay quien corre,
y quien anda.
Hay quien grita,
y quien calla.


Hay quien pierde,
y quien gana.
Hay quien defiende,
y quien ofende.
Hay quien llega alto,
y quien se queda abajo.

Hay quien recuerda,
y quien olvida.
Hay quien tropieza,
y quien lo niega.
Hay quien escribe,
y quien canta.
Hay quien sonríe,
y quien se amarga.

Hay pocos,
y a la vez muchos.
Hay minutos,
y también segundos.

Hay quien cuenta el tiempo,
y quien lo usa como veneno.
Hay quien ama,
y quien daña.
Hay quien insulta,
y quien alaba.
Hay quien tiene fe,
y quien no cree.
Hay quien es popular,
y quien es marginal.

Hay quien desea,
y quien se esfuerza.
Hay quien va de fiesta,
y quien vuela.
Hay quien saca fuerzas de flaqueza,
y hay quien no le quedan.

Hay quien juzga,
y quien tolera.
Hay quien purga,
y quien te acuna.
Hay quien te multa,
y quien te ayuda.
Hay quien te desmotiva,
y quien te anima.

Hay cientos, 
y miles que critiquen.
Hay malos,
y buenos puertos.
Hay vivos,
y muertos.
Hay quien golpea,
y quien respeta.

Hay diferencias,
y preferencias.
Hay religiones,
y hay ciencias.
Hay virtudes,
y carencias.

Hay normales,
y hay raros.
Hay quien te abandona,
y quien muere a tu lado.

Hay bobos, locos, sordos,
palabras y adornos.
Todo importará,
pero a su modo.
Pues nada cambiará
mientras importen más sus ojos,
que los tuyos propios.

Pero, ¿a quién le importa esto
mientras haya dinero de por medio?¿Mientras "diferencien" su cabeza 
de las del resto?

Poesía.

Te conocí hace cuatro años
y entre llanto y llanto,
encontré tu encanto.

Me aguantaste días y noches en vela,
te daba igual el tema,
siempre estabas ahí,
a la espera.

Te trate mal,
pues me abrías puertas que solo quería cerrar,
Pero jamás me pusiste un bozal,
ni me mandaste callar.

Fuiste la llama, la jaula, la causa,
de todo amor y odio que me ataba.
Te apoderaste de mí,
y perdí
mi norte, mi sur,
mi cabeza y mi luz.
Solo me quedabas tú.

Fuiste el cielo azul
tras mis noches de tormenta.
El ataúd,
que me dio rienda suelta.
Los cimientos de mi aliento,
quien me enseñó
que el arrepentimiento
no es malo si no miento.

El palo que me mantuvo,
el agua que me sació,
el cielo que me relajó
cuando se cerraba mi cubo.

Entrenaste mi mente,
me hiciste consciente,
que lo que se tiene,
no es lo que quieres,
sino lo que sientes.

Te manché con agua, con sangre,
y cuando tuve hambre,
me alimentaste.

Te conté mis mayores secretos,
mis mayores temores,
y entre estos,
todos mis amores.

Cuando mis piernas corrían
y mis ojos lloraban,
tú me esperabas
con una sonrisa
e ilusionada.
Allá donde fuere estabas.
Parecías enamorada.
Y en cambio era yo,
quien sin ti no era nada,
no olvidaba,
solo me ahogaba.

Fue un mal comienzo,
y al final te abandoné,
pero al cabo de un tiempo,
te necesité y me acojoné.

Para sorpresa mía,
me recibiste con alegría
y me seguiste escuchando día a día,
aguantando mis quejas,
mis penas,
mis cadenas,
mis actos y condenas.

Fuiste algo que vi pasar,
algo que se quería quedar,
y que dejé entrar.

Transformaste mi mundo,
lo reinventaste.
Hiciste a todos los cabos un nudo,
y luego me rodeaste.

Sé que si quiero amar,
debo dejar entrar,
pero solo quien me transmita esa paz,
la paz que me diste tú en ese lugar,
será digna de pasar.

Llegaré a la perfección
cuando tu voz
y mi canción,
sean el mismo son.

Nunca supe por qué te vestías,
por qué siempre te veía bonita.
Nunca supe lo que en mí residía,
hasta que te encontré aquél día.
Eres tú, poesía.

Sueños rotos.

Pequeña criatura de la noche,
víctima del derroche,
te subes a cualquier coche
buscando un alma que te soporte.

Ese sentimiento 
grabado en el código genético,
ese llanto decrépito,
buscando morir por momentos.
Esos besos en sueños,
esa mente sin dueño,
este idiota sin freno
esperando a su entierro.

Abre los ojos y despierta del sueño,
cúmplelo, si no lo haces,
solo habrás perdido el tiempo.
Solo otro enfermo,
sin valentía,
solo cobardía,
agonizando en "Te quiero"s

Pues somos todos
los que por miedo,
convertimos nuestros sueños
en sueños rotos.

Sé un héroe en el recuerdo.

Cuando creas que todo está perdido,
cuando sabes que no eres tú mismo,
cuando es a ti a quien temes,
es cuando tienes que ser tu propio héroe.

Todos estamos sumidos en la oscuridad,
es nuestra capacidad de brillar,
la única que nos puede salvar.

El objetivo no es ganar todas las batallas,
sino ganar la guerra.
Que cuando te vayas,
te recuerden en la tierra.

Te quejas de un desamor,
hay gente sin amor,
y eso es mucho peor.

Si eres infeliz
es por preocuparte solo de ti,
cuando te dejas,
son los demás quienes te llenan.

Tormentos.

Y pese al buen tiempo de fuera
en mi interior estalla una guerra, 
una tormenta,
un sentimiento que desespera.

¿Sabéis lo que es andar a oscuras?
¿Confundir a quien te saluda,
con quien te apunta?

Cuando estás envuelto en la oscuridad,
es porque tus penas,
no te dejan brillar.
Divide y vencerás.

No puedes olvidar el pasado,
evitando el presente,
pues estarás acabando 
con tu futuro inminente.

Llevo unos cuantos meses
engañándome a mí mismo.
Llevo toda una vida,
sin hacer lo que he querido.

Quejas.

Siempre nos estamos quejando,
ignoramos a quien nos quiere
por el odio de quien nos hiere.
Nos quedamos sentados.

Va llegando el momento de abrir los ojos,
de arreglar los rotos,
de recoger nuestros trozos,
de pasar de nada a todo.

Hay momentos que uno se siente perdido,
pese a todas las indicaciones del camino,
siente que no hay ninguna para su destino,
que solo hay abismo.

Hay días que uno se sienten sin ganas,
y esos días hay que levantarse de la cama,
e ir a buscarlas.

Si en vez de quejarnos,
buscamos la solución,
la incógnita de la preocupación,
nos habremos superado.

Noiz arte?

Ozenki hitz egin
eta ez izan atsegin.
Beti dago bateren bat
zure atzetik datorrena,
izan azkarra,
eta ez eman bizkarra.

Ez erori inoiz,
beti dago txoria,
abesten egunsentian.
Bai eguzkitan,
bai euritan.
Geldi zaitez
erortzeko zorian.

Bila itzazu begi horiek,
zeinek
zure itxaropena gordetzen duten
edo beldurrek jango zaituzte.

Orri bat
eta beste bat
bilatu nahian
irribarreren bat
zintzoa eta alaia.

Mundua dagoen moduan
modak dira gure itxura.
Sentimenduak saldu,
eta fisikoa aldatu.
Zenbatu,
zenbat gune, zenbat une,
zenbat urte galdu zenuen
hari oroitzen?
Has ezazu eskua
eta esan zuere buruari
noiz arte bizi?
noiz arte hil?

Poema roto.

Y los versos caído
a manos del olvido.
Esos sentimientos perdidos
rellenando vasos vacíos.

Ese poeta incapaz
de afrontar a reaidad.
Ese quizás,
que jamás llegará.

Volver a  intentar
sin tener la mentalidad.
Mirar atrás,
y saber que el tiempo no volverá.

Buscar la fama,
sin batallar la batalla.
Pedir a la estrella fugaz
aquél deseo que jamás obtendrás.

Intentos en vano 
que solo cansan tus manos.
Recuerdos pasados,
hiriéndote a cada paso.

Escribir con sangre
lo que con tinta no puede expresarse.
Llamarte cobarde
por no evitar desangrarte.

Los versos se sienten solos,
los besos saben a poco.
Es por eso que el poema cae a trozos,
es por eso, que está roto.