Pobre entre versos.

Pisoteado y abandonado,
como un perro en el asfalto.
Recordado tantas veces,
y más olvidado.

Escondido en las esquinas,
buscando en sombras, maravillas.
Viviendo de rodillas,
a expensas de cuatro rimas.

Que por tres gatos mal contados,
me atacaron veintiún vidas.
Y a cuatro Ases por partida
me quedé a dos migas.

Una mala perra,
me pegó sus malas pulgas.
Y ahora que sutura,
comienza otra guerra.

Quién quiere un trabajo
con el que vivir.
Si para lo único que valgo,
es para escribir.

Y tirado en la acera,
ganando por hora
cuatro centavos y una queja,
y una botella de Vodka.

Quién fuera nadie
para morir un poco antes.
Pero te conviertes en alguien,
al ser un fiambre.

Acostumbrado a nada,
a no decir palabra.
Acostumbrado a plasmar con el alma,
cada segundo que le mata, o le salva.

Reflexiones del camino.

Sed de venganza y hambre de victoria,
el mundo siente la falta de gloria.
¿Pero quién piensa en las penas
cuando hay bares y fiesta?

A veces siento que vago solo,
Sol solitario buscando salario en abrazos.
A veces me dan tanto, que siento poco,
a veces río de gozos y otras de lloros.

A veces mirando al cielo siento el agujero,
ese en el pecho, ese vacío tan sincero.
Esos momentos en que si me pinchas no sangro,
en que si me tumban, aprovecho y descanso.

A veces miro al vacío a ver si me encuentro a mí mismo,
y a veces es el mismo vacío en donde encuentro el equilibrio.
Unos lo llaman destino, otros camino,
otros solo se quejan y dicen: ¡Dios mío!

Para gustos los colores decían,
daltónico licenciado en deuteranomalía.
Unos dicen que son cosas de la vida,
yo me río y esbozo una sonrisa.

Pero a veces las letras ahogan y el tiempo aprieta,
vivo en dos ángeles que crean mi propia secta.
Y creo en el demonio, por ello no en el matrimonio,
pero sí creo en personas que te lleven el insomnio.

Y a veces camino solo, y a veces ni camino.
A veces simplemente me tiro al vacío.
Y es que cuando no sé que hacer,
recuerdo que aún respiro.

Hasta hacer sangre.

Hasta hacer sangre, insiste, la herida se abre.
No te rindas, aún estamos a martes.
No hay dioses ni demonios,
solo un par de curas que no te libran del manicomio.

El alma solo se doblega cuando la firmeza es externa,
no se puede ser moderno y no salir de la caverna.
Hay que tener un poco de conciencia, y mano obrera,
si eres diestro educa la zurda, y aprende de ella.

Cada uno tiene sus leyes y sus reyes,
pero es que muchos solo actúan como peces
muertos, y se los lleva la corriente.
Pero ellos se lo creen con creces.

Se quejaron un par de políticos en el circo.
Dijeron que unos payasos les habían robado el sitio.
Supongo que son las sorpresas de España,
que aquí unos sobrevive como se las apaña.

Escribo porque hablar ya es algo que me privo,
hay demasiado corrupto, y aparentemente ningún testigo.
Hay demasiados queriendo sentirse vivos,
y un par que solo saben sacias sus caprichos.

Bipartidismo, fraude fiscal, fraude político,
pero lo importante, ¿quién quiere casarse con mi hijo?
Yo no sé ni porqué me exijo,
hasta aquí doy lo mejor de mí mismo.

Sé como funciona esto, y realmente no funciona.
que aquí la gente aprueba apuntándolo todo en una nota.
Nos obligan a competir, en vez de ser competentes.
La cosa es entretenernos y que no abramos los dientes.

Que esto es España, no hay que fiarse,
aquí solo saben por partes, no dejes guiarte.
Que en el silencio las voces se rasguen,
que se golpee en la sombra hasta hacer sangre.

Si la verdad asoma de golpe no hay quién la pare.
Si la verdad asoma de golpe no hay quién la calle.
Si la verdad asoma de golpe no hay quién la tape.
Si la verdad asoma de golpe, solo entonces, hará sangre.

Relojes rotos.

Los engranajes se engangrenan,
la saliva se vuelve flema.
Prende la flama en la conciencia 
de soportar tanta condena.

Las agujas agujerean el tejido,
gimen los agujeros 
por soportar tales vacíos.
Por soportar sus caprichos.

Huyen los números, 
numerados en desorden.
Tanto los mayores como los menores,
Pierden su sur y su norte.

Avanza y se agota, 
herido pero no perdido.
Pues nunca muere 
aunque muera su navío.

La prisión que soporta al tiempo,
pero no al paso de este por sus adentros.

Prisión que esconde el cuerpo,
pero no el alma del prisionero.
Pues pasa frente a nuestros ojos,
aunque nuestros relojes estén rotos.

Pasan los años...

Pasan los años
y los daños fracturan. 
Pasan factura,
actúan como sucedáneos.
Pero no suceden de inmediato.
Pasan los ratos, 
se olvidan los legados.
Y cegados por el pánico,
son los recuerdos olvidados.

Que se deja al azar y a los dados,
todo lo que se nos ha dado, regalado,
o todo lo que con esfuerzo hemos logrado.
Que todo cuanto deseamos,
lo dejamos de lado,
lo aparcamos. 
Nos importa el pasado, 
y engañamos con el presente. 
Miramos a nuestro ombligo,
y descuidamos con quien caminamos.

Gusta más perderse que encontrarse,
y yo no sé muy bien porqué,
pero me encanta encantarte,
adoro adorarte.

Y se deja de buscar piezas,
se llenan los huecos con fiestas,
y todo lo que hay en estas. 
Luego se acaba la vida,
y ahí estas, en tu camilla, 
sin amigos, sin familia.
Llega el cura y te confías,
le confiesas todos tus pecados,
pero no que has vivido.

Y los años pasan, 

y pesamos en el olvido.

Jugando.

Atravieso tieso tu recuerdo, 
soy travieso. 
Mis sesos, presos por el yeso de tus besos.
Confieso, excesos por tus huesos, 
pero sigo ileso, creo. 
Sabueso obseso de tus pechos, 
sospecho, ateo de tus imperfectos.
Segrego frescos mis rezos 
por los senos de mi miedo.
Tus sitios, mis dedos. 
Son diversos los impresos 
por los que converso, 
con el Diablo,
pactando tus labios. 
Yo gano, 
pero pierdo el alma 
por los días de tu calendario. 
Empato, empaqueto mis palabros 
y luego los mando. 
Perdí el mando, 
me levante y cambié de canal, 
ahora encontré un camino un tanto singular
Quién sabe, la piedra angular 
que me permite imaginar…te
atarte a mi arte, 
amarte, llamarte de madrugada 
y cabrearte, ¿por qué quién sabe?
Mañana quizá vivamos en Marte, 
alienígenas a parte. 
Soy recuerdos que olvidaste.
Resido en mi madre, en mi padre.
El camino que no inauguraste.
Soy un poeta esquizo, esquivo
amigo del olvido, 
vivo enfermizo a punto de matarse.
¿Por qué quién sabe?
Yo solo sé quererme si nadie sabe.
Y aquí me tienes, 
jugando con las palabras uno se entretiene.
Llego al cielo, frío. 
¿sabías que era infinito? 
Aquí me tienes sin ti, conmigo. 
Llega pronto o caeré en mi olvido. 
Soy la serpiente rompiendo lo establecido.
Si no te acuerdas de la cuerda
sabré como olvidarte.
Pero no quiero,
acuérdate por favor te lo ruego.
Soy sincero, 
si te miento lo siento.
Si te miro gritan mis adentros.
Mejor no sigo,
no sé lo que digo, 
lo que escribo. 
Ven pronto 
y decidiré si vivir con o sintigo.