Uno por mí.

Hago poesía por cobardía.
Soy un vampiro que vive en las sombras,
y son mis escritos de entre horas
los que me muestran a plena luz del día.

Hay 108 elementos en la tabla,
7 notas en el pentagrama,
4 estados en la materia,
y 1 mundo de ricos en la miseria.

Y yo sólo escribo y escribo,
para no olvidarme que hay algo dentro de mí mismo.
Para recordarme lo que siempre olvido.
Para dar por hecho lo no sucedido.

Hablo de versos locos sin orden alguno.
Hablo de plasmar en un folio sin filtros.
Hablo de que lo que escribo lo escupo.
Hablo de ti, y hablo de libros.

Que para algunos escribo y para otros me escribo.
Todo depende de si me dedicáis un momento,
o simplemente me tomáis por estúpido.
Son versos contratiempos.

No hablo de buscar respuestas,
sino de formulas preguntas certeras.
No hablo de hablar,
sino de disfrutar de la orquesta.

Me expreso, ergo existo.

Queremos ver sangre a partes iguales,
queremos ver al odio caer y al amor levantarse.
Queremos ser viejos y estar hechos unos chavales.
Queremos poder decir te quiero sin sentir remordimientos.

Queremos viajar con el viento, huir del tiempo.
Queremos echarlo a suerte y jamás salir perdiendo.
Queremos beber, estamos sedientos.
Buscamos comida, alimentos.
Abrimos libros buscando conocimientos.
Abrimos mentes buscando momentos.

Abrimos la boca para morder un cuello.
Bajamos la vista para decir lo siento.
Mostramos una caricia, como gesto violento.
Mostramos el puño para dar aliento.

Escribimos para mostrar los sentimientos.
Y callamos para ocultar lo cierto.
Pintamos porque vivimos idealizando,
prototipos, perfecciones,
recuerdos que aún no han llegado.
Vendemos al oso antes de cazarlo.
Soltamos al pájaro por ver a cientos volando.

Nadie en esta vida busca el fallo,
pero es el error el que nos convierte en algo.
Somos exigentes y poco consecuentes,
nos enfadamos por tonterías,
y olvidamos la alegría de la vida.

Buscamos objetos, los mejores,
y tratamos a nuestros iguales
como si fueran materiales.
Nos creemos reyes, y tratamos como a peones.

Se me cae el mundo, y el cielo,
por ocultar mis deseos.
Pero prefiero llevar mi máscara de cobarde, y ser un ingenuo.
A descubrir que este supuesto genio,
no era querido por nadie.
Que todas las palabras se las llevaba el aire.
Y que los pocos que me quisieron,
de haberlos,
ya no tienen nada que contarme.

Que prefiero ser un infame intentando hacer arte
Que ser piezas en alguna parte.
Que ser un puzzle que nadie encaje.
Que ser una imagen, un traje.

Que intento ser malo, pero no puedo.
Intento ser bueno y siempre acabo perdiendo.
Que intento cambiarme,
y el cambio acaba por derrotarme.

Yo me expreso por escrito,
que a la cara la valentía falla y poco digo.
Intento hacer de mi vida
un folio en tres dimensiones.
Intento poner en mi mente un par de razones.
Intento poner en mis palabras,
tu As de Corazones.

Un día feliz.

Vive cada momento como si fuera el último.
Aprovecha cada bajada para coger impulso.
No exijas a la suerte lo que por derecho es tuyo.

¿Ves esto? Es mi puño.
Soy el disturbio en suburbios.
Soy el cobarde valiente
que rehuye si la situación lo requiere.

Soy la máquina del tiempo abstracto,
me extrapolo al sentir tu tacto.
Como para los gatos,
para mí la vida sólo es un rato.

Soy bestia,
y a la música bella.
Soy bala,
muerte y sonata.
Soneto de cuerda rota,
partitura sin notas.
Cinco barrotes sin esclavas.

Explosión de arte menor.
Arte mayor en las vocales de un tenor.
Soy poeta discreto,
discrepo de credos.
Confio en mentes y dedos,
en la voluntad de llegar,
y no de ser primero.

Adoro el dolor,
pues me hace sentir,
recordar que la vida es un instante,
un instante feliz.

Que hoy estoy aquí,
mañana allí.
Hoy es por mí,
y mañana estoy en ti.

Que donde me hundo buceo.
Y disfruto del fondo,
pues es el momento.
No me preocupa el tiempo,
ni la meta.
Me preocupa recordar todo cuanto vea,
todo lo que sienta.

Quiero ser un capricho,
de mí mismo.
Quiero estar activo,
dormir si lo necesito.
Dejar de avanzar y darme un respiro.
Que el tiempo que me doy,
no me lo quito.

¡Kamikaze! Me gritan,
susurran suicidio.
Suicidas ellos,
que olvidaron sus principios
Y su única realidad
se mantiene en refranes y dichos.

Física cuántica.

Ellos simplifican con números.

Nuestros vástagos quedan huérfanos,

sus cuellos ahogados por números,

respirando sumergidos, el océano.

Problemas no resueltos.

Si el rumbo es nuestro, hagámoslo

El tiempo esta parado, dámelo piano

Mis dedos húmedos, tú cielo es ébano

Hipnótico como el humo de un cigarro.

Tus pecados absueltos.

Soy demasiado tierno para aguantar un invierno,

o eso dicen, páramos de blanco aspecto.

Sobrevolados por traviesos cuervos

¿No ves que ambos estamos podridos por dentro?

Mi estómago revuelto.

Guiados por las leyes de la física,

gravitando en torno a un dólar.

Se repelen las almas idénticas,

creen que sin alas no puedes volar.

Fantasmas deambulan sueltos.

Mecánica cuántica hasta un átomo cuenta.

No apuesta por mí mas tampoco estoy en venta

Somnolienta inspiración despierta y se pone violenta

Buscando una gota, tras la tormenta.

Envuelto en ácidos, disuelto.

Esos ojitos encerrados en la umbría,

tranquilos mientras no pase el tranvía

No soporto el ruido y aludiendo a Sabina:

Estaré "donde habita el olvido", con mi ruina.

Rubén Vacas Perucha (Clic para ver su blog, recomendado)

Twitter: @RubyBD

Explota y arde, como el Sol en medio de la nada.

Como la idea del vacío, que creaste en mis entrañas.

La ira que me ciega es la misma que me da vida.

Vida limitada por reacciones químicas.

 

La salida que nunca tuvo entrada.

 

Es mi Dios el electrón, simple,

buscando la carga que más le equilibre.

Somos seres inestables,

intentando encajar en alguna parte.

 

Polvo de estrellas, de estrellas gastadas.

 

No soy más que un puñado de átomos ordenados,

con miedo a la máxima entropía,

aquella que cause mi caos.

Por eso busco una vida fría.

 

Y digo fría, no una vida mermada.

 

A veces me tachan de misántropo,

pero ¿quién no lo sería tras ver al ser humano?

Hablamos de género, sexo, religiones,

como si fueran leyes, en vez de opciones.

 

Llaman al verde, color esperanza.

 

Y estamos tan condicionados en este libre albedrío.

Como la incertidumbre de Heisenberg,

buscamos ser calor, buscamos ser frío.

Buscamos los opuestos como un cauce sin río.

 

Gritamos libertad, en tonos de venganza.

 

Del cosmos al caos, de la nada al Big-Bang,

la idea que se expande al sentirse dispar.

Abre tu mente al universo,

y vente en los versos que menos espero.

 

Las ideas irradian, cambian y se contagian.

By: Aitzol Díez

Mi patria.

La represión comienza por la prensa,
lo primero es controlar nuestras cabezas.
La rebelión comienza con la idea,
en ella residen las respuestas.

A mí no me preocupa el bipartidismo,
me preocupa la falta de compromiso en ambos partidos.
Que defienden sus siglas, la oposición siempre atacando.
Rara vez el pueblo importa algo.

Uno de cada cuatro parados,
los sueldos congelados.
La educación es cosa del pasado,
y la sanidad está enfermando.

El gobierno no da la cara,
no escucha, no mira,
sólo habla con mentiras.
Me da igual su mayoría,
más de media España está en contra de vuestras habladurías.

Que el niño tiene más derechos antes de nacer,
¿lo veis normal?
Su madre no lo verá crecer.
¿Quiénes son los hombres para decidir sobre una mujer?
¿Democracia? Más bien oligarquía.
¿Qué queréis que os diga?
Yo no puedo ofender a España,
pero España me ofende cada día.

La corrupción a la orden del día,
mientras contra el pueblo carga la policía.
Nosotros sólo somos rebeldes violentos obligados,
los ladrones están en el Gobierno.

Infantas infames,
reyes cazaelefantes.
¿La familia Real?
Lejos de la realidad.

Mi Dios no es cristiano,
y este estado tampoco es laico.
Nos prohíben el arte, la cultura y la educación,
porque son el comienzo del cambio.
Perdón, sólo nos lo dificultan,
21% de I.V.A
cuando hay gente que con el banco no respira.

Sí al aborto, no a los recortes.
Dejad de haced lo que os sale de los cojones.
Sólo os importamos cada cuatro años.
El resto del tiempo ni caso.
Se dice por las buenas,
nos lo prohibís.
Os lo decimos por las malas,
y mandáis a la Guardia Civil.

Usáis el poder que os damos sin valorarlo.
Pasáis de nosotros, sólo defendéis vuestro mandato.
Conozco el pasado de España,
y no ha cambiado, cosa extraña.
Por eso queréis ocultarlo con patrañas.
Porque si nos enteramos,
vuestro chollo se acaba.

Subid la luz, hacedla más cara.
Que la del final del túnel, sólo se abarata.
Que lo que no mata engorda,
y hay muchos muertos de hambre
esperando llevarse cualquier cosa a la boca.
Ya no importa el lugar, no importa la hora.
Sólo importa acabar con este yugo que nos ahoga.
Cuando un pueblo explota,
los culpables van a la horca.

Ésta es mi patria.
Defendedla, envidiadla.
De lo contrario a la cárcel iréis,
por ofender a España.

Sentidos confundidos.

Que si no caen mil no cae ninguna me dijeron
unos ojos ciegos hartos de degustar cuerpos.
Se vestían y desvestían
en cuestiones de milésimas, cualquier día.
Nunca tenían excusas, siempre eran motivos.
Un día porque sí y al siguiente porque no,
pero nunca repetían, siempre era distinto.

Daba igual el collar, el cuero,
eran unos dedos, llenos de callos,
desgastados por el tiempo.
Evitaban los labios,
repasaban cada poro, con mucho cuidado.
Escuchaban al cuerpo, con mucho tacto.

¿Y ese olor? Casi muerto, podrido,
un día tras otro lo mismo,
la misma mierda, pseudo-ciencia.
Los mismos hedores que pagar a Hacienda.
Ni una tienda de velas camuflaba tanta mala esencia.

Era el mal sabor de boca,
la gran cantidad de comida que tragaba,
la muy poca que en verdad disfrutaba.
Siempre dando guerra, nunca callaba.
Controlada por una mente perversa,
soltaba lastre y domaba a la fiera.

Y en el más silencioso de los silencios,
era un grito lo que se degustaba.
Verde esperanza,
símbolo de que la guerra avanza.
Melodiosa aquella voz
que susurraba a pleno pulmón:
¡REVOLUCIÓN!

Y mientras tanto, alguien,
en pleno otoño, quién sabe.
Caían las hojas de los árboles,
y escribía en ellas, al vuelo, palabras cortantes,
como un vuelo rasante:
Que caiga el sistema,
que se enrede entre tus piernas.
Pero que rueden cabezas,
como rodó la mía por ti.
Que no tengo lema,
pero si mi viaje comenzó hoy aquí,
que acabe mañana, allí,
fuera del y vencido sistema,
contigo.

La libertad es pecado.

La libertad es un pecado,
uno de los que se paga muy caro.
Si libertad se escribe con sangre,
su historia es sangrienta,
pero son los represores quienes se la inventan.

¿Cuántos han caído por defenderla?
Ambos bandos tenían la misma meta.
Y se enfrentaban,
aplicando así la opuesta.

La libertad es un pecado,
un derecho en los Derechos Humanos.
La utopía más extraordinaria
a la que jamás hemos aspirado.

¿Que somos libres?
Claro, los findes
si no nos lo prohíben.
La libertad es verde,
como el Dolar, como el Euro.
Por eso siempre nos venden:
"El dinero es lo de menos"
Para que seamos sus esclavos,
preocupados por el reloj, por el tiempo.
Que el pueblo que se cree libre,
es la mascota perfecta del gobierno.

¡Periódicos, televisión, internet!
Todos distintos,
todos lo mismo.
Al fin llamado el cuarto poder.

¿Libertad de expresión?
Acusa de apología al terrorismo
un gobierno anclado en el clasismo,
el clasismo de pobres y ricos.

Mi libertad acaba donde comienza la tuya,
pero si no me la respetas no esperes que huya.
Que si la libertad es un pecado,
pecaré encantado.
Porque luchar por la libertad,
es un infierno, muy bien ganado.