A la mierda.

Habláis de las ruinas se Roma,
del amor de París,
de las Ramblas de Barna,
y de las calles de Madrid.

Decís estar anclados en canciones,
apresados en poemas,
ser un acorde menor,
o un arte mayor.

Gritáis amor y libertad,
y odiáis a quien os apresa.
Pero luego sois vanguardia
en encadenar personas ajenas.

Pensáis ser libres
por escurrir la cabeza entre los barrotes.
Pensáis ser ricos,
y os ampara la riqueza del pobre...

Estoy harto de que los significados
mueran por vuestra culpa.
De aquellos que se creen dioses,
y el olvido les espera en la tumba.

Estoy ya tan harto de insensibles,
tan harto de hipócritas,
que paso de metáforas y poemas,
y os mando directamente a la mierda.

No sois más que la mierda que creéis no ser.
Y aunque creáis que no, oléis.