Renacimiento.

He bailado con el Diablo la sonata divina.
He purgado mis pecados con incontables desdichas.
He creído en otros por no creer en mí.
Y sí, he tenido que morir para aprender a vivir.

He callado bajo la tormenta y me he cegado con sus rayos.
En busca de vidas me comí 109 gatos.
En busca de valor me enfrenté a 30 leones.
Y para sentir el peligro nadé entre tiburones.

He subido a la cima del volcán para sentir el calor,
y usé la montaña como exhalación.
Por desgracia nunca he viajado,
pero conozco este mundo y al maldito ser humano.

He tenido los ojos negros y el alma destrozada,
he sido un demonio vagando en calma.
He vivido una vida tras una máscara bien encajada,
creían conocerme y sólo era una capa.

He evitado batallas inútiles por no hacer guerras,
he evitado a toda costa a los hipócritas.
He ocultado mi rastro hasta el punto de haberlo olvidado,
pero aún recuerdo mis primeros pasos, los primeros daños...

He hecho de granos un castillo,
de ideologías un palacio.
He hecho de piedras sillas,
y me he pasado en ellas horas pensando sin tejado.

El tiempo se me acaba, pero no pasa.
El tiempo se mata, pero no muere.
El tiempo es libre, pero las palabras lo atan.
Yo morí ayer, pero viviré mañana.

He bailado con el Diablo la sonata divina.
He purgado mis pecados con incontables desdichas.
He creído en otros por no creer en mí.
Y sí, he tenido que morir para aprender a vivir.

Hablo.

Hablo de caos y orden,

vagabundos de uniforme. 

Hablo de la entropía del misántropo, 

de la misantropía del bohemio.

Hablo de la justicia del poeta, 

la ley de una cultura analfabeta. 

Hablo de arte abstracto y moderno, 

de una religión que nos condena al cielo. 

Hablo del teatro que es el mundo, 

del actor que finge ser otro para ser uno. 

Hablo de cuadros circulados,

de cabezas redondas con cerebros cuadrados. 

Hablo de versos en hojas cayendo en otoño,

dejando letras como sus próximos retoños. 

Hablo de hablar en plata para conseguir oro, 

de luchar muchos contra los que son poderosos. 

Hablo de las canas de la sabiduría, 

del ignorante y sus habladurías. 

Hablo de la noche y el día, 

del exceso y la melancolía.

Hablo de cervezas frías y cafés calientes,

de aquellos que nadan contracorriente. 

Hablo de planetas y estrellas,

de disfrutar de lo que nos rodea.

Hablo, hablo y hablo, 

escribo, escribo y escribo.

Escribo sobre hacer algo, 

y hablo de no lamentarlo. 

Hablo de opuestos que crean la duda, 

el punto medio donde nadie ofrece ayuda, 

Hablo de odio platónico y odio a primera vista,

de sentir algo durante toda la vida. 

Hablo de vivos que están muertos, 

y muertos que están vivos. 

Hablo de muertos que comen tierra.

y tierra que come vivos. 

Hablo de finales sin principios,

y caminos regidos por los mismos. 

Hablo de mentes prototipo, 

y de cuerpos estereotipo. 

No os confundáis,

no hablo de ser diferentes,

o de ser iguales. 

Hablo de ser nosotros mismos. 

Sueños.

Los sueños transforman los kilómetros,
en un par de meros milímetros.
Transforman cada intento
en algo más que pasa a ser uno menos.

Son un motivo por el que vivir,
el motor que nos ayuda a sentir.
Son las sábanas de nuestra cama,
la almohada a nuestras espaldas.

Son nuestras alas, nuestras cuerdas,
son la libertad y jaula que nos apresan.
Son miedo y valor,
crueldad y compasión.

Son nuestra meta,
y en mayor grado, condena.
La esencia que nos completa
quienes nos dan o quitan fuerzas.

Son ese sudor frío,
la mezcla entre "tengo miedo"
y "puedo conseguirlo"
La decisión que no fiamos a nosotros mismos.

Los sueños...
Los sueños son un efecto placebo,
un engaño para que no nos hagamos con ellos.
Los dueños de nuestros pensamientos.

Hay quien tiene miles, y quien no tiene ninguno.
Yo antes tenía muchos,
pero ahora sólo tengo uno.
O una,
aún no estoy seguro.

Prototipos.

Buscáis estabilidad en el tiempo,
en modas y en cuerpos.
El prototipo de diseño más perfecto,
el que no existe hasta que te laven el cerebro.

El tiempo corre y cambia,
las modas en los extremos se intercalan.
y qué deciros del cuerpo...
Si el que se acepta es al que rechazan.

Leer y cultivarse,
una mente bella sabe movilizarse.
Y con un poco de esfuerzo,
llega a la eternidad de ensueño.

Arreglarse y ciclarse,
nadie pasa a la eternidad por estar bueno,
lo que muere es el cuerpo,
el cerebro puede ser perpetuo.

Somos polvo de estrellas,
merece la pena aprovecharlo,
antes que acabar entre botellas.
No creo que sea tan abstracto.

Gordos y delgados, sólo es materia,
parte de nuestra esencia.
Y se lucha por cambiarlo.
Nadie es capaz de aceptarlo.

Ya no se regalan rosas,
todas creen ser princesas y desean joyas.
Aunque las hay guerreras,
y esas junto a las rosas sólo piden que las entiendas.

Los preámbulos ya no existen,
todos quieren meter mano
a ese cuerpo tan perfecto
antes de que el tiempo lo vaya degradando.


Todos a lo fácil, al físico.
todo es tan frígido...
Ya lo dijo el científico:
"Todo es relativo."

Ni convencionalismos,
ni prototipos.
Exigiros algo más infinito,
la vida no gira en torno a un cuerpo bonito.

¿Qué más dará el tiempo?
¿Qué más darán las modas?
¿Qué más dará el cuerpo?
Nos han hecho creer eso,
pero no es cierto.

Lo importante,
es aceptarse, cultivarse
y revolucionarse.
Y pasa eso
no hacen falta esos tres infiernos,
sólo se necesita el deseo,
las ganas y tener los libros abiertos.
Creedme, es peor ser tonto que feo.

Exijo.

Piso un suelo envenenado por un gobierno,
desgastado por un pasado culpa del tiempo.
Os hablo de amor y odio colapsando,
la creación de la frustración en su estado más claro.

Cuando las acciones chocan con los principios,
cuando te precipitas a la cima al saltar por el abismo.
Cuando la información es tu arma,
y te la dan falsa, encasquillada.
Y aún así la arreglas y disparas.

Vivo gracias a mis derechos, a tenerlos,
pero vienen y nos lavan el cerebro.
"¡Reducídselos! De su ignorancia nace nuestro dinero."
Y a sí, a pleno susurro, todo el tiempo.

No lo oímos, pero lo intuimos,
quieren que seamos sumisos,
y somos tranquilos, pero rebeldes insumisos.
En el capitalismo la igualdad es un espejismo.

Tengo al mercado hasta en la sopa.
Oferta y demanda.
¿Y dónde está la justicia que exigen las masas?
¿Olvidada? ¿Comprada? ¿Asesinada?

Culpáis a la piratería,
pero los piratas sois vosotros.
Navegamos con un 21% de I.V.A
menos cuando se trata de toros.

Quiero conocer el pasado de esta tierra,
el futuro que me espera.
Quiero, quiero y quiero y ya me revienta.
Si no me lo dais os daré guerra.

Si tú, sistema, quieres mi obediencia,
atiende a mis exigencias.
Si no, lo único que conseguirás,
es que te rinda cuentas.

Como os he dicho, mi frustración,
consiste en matarlos, pero no.
Mi amor soy yo,
mi odio, todos esos malnacidos de Dios.

Igualdad hoy, y mañana,
sin clases, sin trampas,
sin sexos, ni venganzas.
Aún queda esperanza,
aunque vivamos en España.

Vamos a.

Vamos a romper esta maldición de odio,
vamos a quebrar con cualquier final atroz.
Vamos a olvidar todo lo que nos enseñaron,
vamos a convertir nuestra mente en una hoz.

¿Nunca habéis pensado el porqué de pelearnos?
¿Nunca visteis la trampa en su voz?
Te enseñan la paz obligándote a perdonar,
te enseñan imponiendo su pensar.

Vamos a romper con los esquemas establecidos,
vamos a quebrar todos sus principios.
Vamos a olvidar credos y ateísmos.
vamos a convertir sus accidentes en homicidios.

¿Nunca visteis el timo en la venta?
¿Nunca habéis visto el fallo de sus reglas?
Quien hace la ley hace la trampa,
Contra su opresión todavía hay esperanza.

Vamos a romper el sistema que nos ata,
vamos a salir de esta puta jaula.
Vamos a usar nuestro alma como arma,
vamos a matar a todo aquél que mata.

¿Nunca alzasteis la vista a nuestro cielo?
¿Nunca os parasteis en el lapso del tiempo?
El uso de las manecillas limita nuestras vidas,
pero un muro no sustituye a la salida.

Vamos a saltar sin miedo a la caída,
vamos a ser Fénix en un acto suicida.
Vamos a renacer de nuestras propias cenizas
como renace la literatura en mentes perdidas.

Vamos a superar los límites impuestos.
Vamos a guardarnos todos los derechos.
Vamos a sembrar semillas de miedo,
contra la opresión la revolución es remedio.

Sentir.

Mi problema es que me muevo entre opuestos,
un día soy yo y al siguiente soy otro.
Llevo así tiempo sí y tiempo también,
una vida comprendida entre la agonía y el gozo.

Y esta España, tierra que no considero mía,
pero siento lástima por ella, pues a ella le debo la vida.
No siento su bandera, ni la de Euskal Herria.
No siento ni idiomas ni lenguas, sólo demasiada hipocresía.

Miro hacia arriba y me están robando,
miro a mi derecha y lo han interiorizado,
a mi izquierda lo han aceptado.
No es que me sienta incomprendido,
es que no sé cómo sentirme realizado.

En las aulas sí enseñan, lo que les interesa.
Y los alumnos lo tragan y lo vomitan,
pensando que así llegarán a algo en la vida.
Y lo triste es que sí, que llegarán.
Serán máquinas,
débiles al alcohol, a la fiesta.
Débiles frente a pensamientos e ideas.

Cada día puedo romper más y más lazos,
sin sentir remordimientos, sin sentirme atacado.
De cada día que pasa, veo a la gente caminar,
pero sólo uno de cada cien se puede salvar.
Los demás no tienen ni pies ni cabeza,
y ya no sé si es un sentido figurado a ciencia cierta.
Sólo sé que no piensan,
y ya no digo estar en lo cierto o errados,
sólo que su cerebro está oxidado.

Me deprime tanto muerto errante,
tanto podio vacante,
tanto liante de antes llamándose alguien,
sin haber estado nunca en ninguna parte.

Y estoy harto de que a la gente no le guste pensar,
que la filosofía no se enseña mediante un libro,
sino mediante una mente, curiosa, que busque llenas su vacío.

Pues quien ansíe la verdad,
ansiará la verdad.
Y quien no,
sólo una copa más.

Y es que estoy harto,
me veo sólo, discriminado.
Por gente, que su jerga,
es la mayor muestra de su culta viveza.
Pero si les das un lápiz,
lo ponen tras la oreja,
y si les das un libro,
bajo la pata de la mesa...

Siento lástima por España, por el mundo,
por mí mismo, por éste ingenioso absurdo.
Y siento envidia y rabia por el inculto,
pues yo de ser ello es de lo que huyo,
y esa misma huida,
causa en el Árbol de la Vida,
que la muerte, sea su fruto.

Idea de amor.

Paciente guerra la que me espera.

Una rival que sirve como amiga,
la enemiga que me acoge en horas perdidas,
en caídas suicidas que huyen de la vida.

La cuerda que no ata, la loca que amarra.
La mente caótica que encuentra la calma.
Ideas dementes pero no insensatas.
Activa desde una edad temprana.

Corazón con sentimientos a punto de quebrarme.
Dichoso raciocinio que logra engancharme,
cuna de mis males, y de mi propio arte.
Cuanto más me enciendo más logras apagarme.

Dichoso fuego que consigue helarme,

calientas mi aliento y no me dejas pensarte.
Escribirte es lo único que logra matarte.
Y es que odiarte cuesta tanto que me rindo en amarte.

Fiel a tus principios y a tus propios vicios,
que otorgas suspiros, musa del olvido.
Recuerdo haber nacido, vencido y perdido,
Vencer en mente y perder en cuerpo,
valiente dama en primera fila de batalla
y yo el cobarde escondido en tu falda.
Que yo nací para el boli, no para la espada.
Que aceptaste mi condición humana
y, por si fuera poco, liberaste mi alma.

Librabas batallas en mi propia guerra,
y ahora en salas de espera, espero paciente
que tus sacrificios sean mis principios
y mis deseos sean mi prestigio.

Sabia en la lucha con labia en la cama.
Que lata con fuerza cual revolucionaria.
Declaras tus derechos si la vida te ahoga,
de pez a pájaro si el tiempo se demora.
Si la situación es peligrosa
te conviertes en cobra
y muerdes con ansia tu propia soga.

Atractiva y odiosa como la metadona,
vivo el infierno p'alcanzar tu cielo.
No sientes envidias ni de mente ni de cuerpo.
Y es que el tiempo te trata con esmero,
como el marinero al firmamento.

Y de recursos escurro mis versos,
aliteraciones, paradojas y recuerdos.
Dudas tan claras como el pensar de un cuervo.
Curvas tan claras como el trepar de mis miedos.

Y lo siento si soy inepto y a veces un cerdo,
pero no tengo reglas que rijan mi credo.
Vivo en la constante duda de "¿y si lo intento?".
Y no siempre está tu falda en mi futuro negro.

Y yo soy fuerte, pero no invencible,
mi único logro fue mantenerme firme.
No soy invicto pero sí el que sigue.
Soy predeciblemente impredecible.

Y yo soy fuerte, pero no invencible,
no puedes esperar que decida lo imposible.
Necesito motivación y sentirme libre,
transformar mi alma en una bala sin calibre.
como hiciste tú para descubrirte.
Enséñame como aprendiste a redimirte.

Enséñame a ser libre, libre como un libro.
como cuando vuelas entre las páginas de tu ombligo.
Como cuando sobrevuelas el vacío,
te dejas llevar por el para recordar lo vivido.

Y es que vivo te sigo, y muerto te persigo.
Despierto te sueño, y dormido te vivo.
Si te recuerdo, no te he visto
y si te he visto, pues  me olvido.
Que yo soy feliz
hasta que apareces en mis escritos.

Veneno social.

A los que acusan a chicas de putas
y se la cascan con el porno a oscuras.
A los que dicen que provocan
y son ellos quienes no controlan las hormonas.

A los que gastáis vuestro tiempo en el gimnasio
y leer para vosotros es un cuento urbano.
A los que lleváis oro, habláis en plata,
a los que vuestra jerga maltrata las palabras.

A los que sólo os importa el dinero, la fama,
que para vosotros morir es cuando no se os levanta.
A los que sois más fríos que la cordillera del Himalaya
y sólo entráis en calor con el roce de una minifalda.

A vosotros, chulos y canallas.

A las que acusan a chicos de cabrones,
y nunca se han puesto en sus pantalones.
A las que dicen que no sienten
y son ellas las que no atienden.

A las que gastáis vuestro dinero en maquillaje,
y habláis de belleza sin contemplar el paisaje.
A las que lleváis joyas, vestidos de culto,
sin saber de qué niños han hecho lucro.

A las que sólo os importa el dinero, la fama,
que para vosotras morir es cuando no funciona la pastilla de mañana.
A las que sois más frías que la Antártida
y sólo entráis en calor con palabras vanas.

A vosotras, chulas y canallas.

A vosotros os dirijo este escrito,
harto de vivir para acabar en el olvido.
Harto de aguantar
vuestros estúpidos caprichos.

Harto de escuchar el precio de vuestros principios.
Harto de vosotros, y, por aguantaros, de mí mismo.
Harto de vuestra incultura, de vuestra cara dura.
Harto de toda la mierda que me rodea,
harto del hedor que vuestra cabeza dispersa.
Y estoy harto, harto y reviento.
Se me acabo la paciencia, hoy comienza otro tiempo.

Harto de ver que os llamáis diferentes,
y formáis piezas de un puzzle blanco, inteligentes.
Harto de que vuestra máxima sea la fiesta,
y si hay resaca dormir la siesta.
Harto de vosotros, porque vosotros,
sí, vosotros, sois el opio.
El opio que me mata a mí por dentro,
a mí y a la gente de provecho.

Sois el veneno de esta sociedad insana,
y desgraciadamente, también su mañana,
y tristemente, los próximos que gobernéis España.
Sólo hay que ver el panorama.
Esta es la Marca España,
una imagen caduca, corrupta e inculta,
los restos de una dictadura,
y una colonia, en cuanto a cultura.

No he perdido la esperanza,
aún habita en algunas cabezas bien amuebladas.
Y en ellas habito y de ellas vivo.
Porque si por vosotros fuera, me moriría mañana.

La jaula.

Quieres escribir pero no puedes,
sientes que te falta por vivir.
Que te has estancado en las decisiones
que tú mismo decidiste elegir.

Que es el pájaro quien mueve las alas,
pero el tuyo está atrapado en una jaula,
en una mano,
viendo a cientos volando.

Que te alimentas un día más de lo que puedes,
y gracias a lo que vives también mueres.
Que eres la presa de tu propio tiempo,
el único devorador de tu talento.

Y hoy te duermes sin saber qué será mañana,
el pasado te persigue y el futuro te amenaza.
Y sigo sin saber por qué no me siento libre,
igual es cosa mía o que igual vivo en España.

Y es que yo hablo por los codos y pienso con las manos,
tengo la cabeza llena de lo que la iglesia llama "pecados".
Siento amor hacia la persona y odio a la humanidad.
Siento en el humilde su franca vanidad.

Y lo único que tengo en esta jaula, es un bolígrafo,
fuera todo son apógrafos.
gente "innovadora" seguidora de retrógrados.
Marcas, clones y bandos...
Lo mismo todo el rato.

Barrote blanco, barrote negro... Así todas las jaulas,
¿Os habéis fijado?
Nos encarcelan en códigos de barras.
Nos encarcelamos en barras y cervezas baratas.
El mundo se va a la mierda y a mí no me quedan ganas,
ni pasta...

He llegado a vender amigos por libertad,
a comprar soledad para hacerme compañía.
He llegado a convertir la dependencia en necesidad,
y la necesidad en un mal vicio que asfixia.

He llegado tan lejos que la cuerda me acercó.
Me he perdido tantas veces en mi mente,
que mi mente un mapa trazó.
Pero el cambio siempre me alcanzó.

Vivo en una jaula de la que me limito escapar,
Que cuando todo sea perfecto, seguirá yendo mal.
La triste realidad es que ya tengo alas para volar,
pero no con quien batirlas a la par.

Qué importará un Estado explotador,
qué importará la democracia de un dictador.
Qué importarán los derechos del trabajador.
Si no habrá ningún cambio mientras me vea como un perdedor.