Sentir.

Mi problema es que me muevo entre opuestos,
un día soy yo y al siguiente soy otro.
Llevo así tiempo sí y tiempo también,
una vida comprendida entre la agonía y el gozo.

Y esta España, tierra que no considero mía,
pero siento lástima por ella, pues a ella le debo la vida.
No siento su bandera, ni la de Euskal Herria.
No siento ni idiomas ni lenguas, sólo demasiada hipocresía.

Miro hacia arriba y me están robando,
miro a mi derecha y lo han interiorizado,
a mi izquierda lo han aceptado.
No es que me sienta incomprendido,
es que no sé cómo sentirme realizado.

En las aulas sí enseñan, lo que les interesa.
Y los alumnos lo tragan y lo vomitan,
pensando que así llegarán a algo en la vida.
Y lo triste es que sí, que llegarán.
Serán máquinas,
débiles al alcohol, a la fiesta.
Débiles frente a pensamientos e ideas.

Cada día puedo romper más y más lazos,
sin sentir remordimientos, sin sentirme atacado.
De cada día que pasa, veo a la gente caminar,
pero sólo uno de cada cien se puede salvar.
Los demás no tienen ni pies ni cabeza,
y ya no sé si es un sentido figurado a ciencia cierta.
Sólo sé que no piensan,
y ya no digo estar en lo cierto o errados,
sólo que su cerebro está oxidado.

Me deprime tanto muerto errante,
tanto podio vacante,
tanto liante de antes llamándose alguien,
sin haber estado nunca en ninguna parte.

Y estoy harto de que a la gente no le guste pensar,
que la filosofía no se enseña mediante un libro,
sino mediante una mente, curiosa, que busque llenas su vacío.

Pues quien ansíe la verdad,
ansiará la verdad.
Y quien no,
sólo una copa más.

Y es que estoy harto,
me veo sólo, discriminado.
Por gente, que su jerga,
es la mayor muestra de su culta viveza.
Pero si les das un lápiz,
lo ponen tras la oreja,
y si les das un libro,
bajo la pata de la mesa...

Siento lástima por España, por el mundo,
por mí mismo, por éste ingenioso absurdo.
Y siento envidia y rabia por el inculto,
pues yo de ser ello es de lo que huyo,
y esa misma huida,
causa en el Árbol de la Vida,
que la muerte, sea su fruto.