Lo que queda.

Mis suspiros son parte 
del lastre del desastre 
de la parte de mi pasado 
que no quiero que me arrastre.

"Uno más y a dormir"
me digo hoy que no sé qué hacer ya por mí.
Mis versos presentes
a modo de consejos que desobedecí.
Que pudiendo vivir o morir,
decidí sufrir.
A mi modo.

Recuerdo cuerdas que me ataron,
nudos que se me atragantaron.
Recuerdo barrotes que reafirmaron fronteras,
que batí mis alas de miedo para dejar la tierra,
pero no volé,
sólo me imaginé haciéndolo.

Jugué con el tiempo, jugué con el espacio.
Y en mis horas muertas quedaron huecos en blanco.
Grabados de aire en oídos insonorizados.
Desgarros de garganta buscando razones.

No diré que no lloré,
pero sí que no lamenté.
Que fui fuerte cuando lo tuve que ser,
y cuando vi un momento, me derrumbé.

Tuve una posibilidad, me gustó, y la aproveché.
Ahora tengo más, pero me disgustan,
y sólo yo lo puedo entender.
Porque sólo yo conozco mis traspiés.

Y el que quiera entender que entienda,
y el que quiera aceptar que acepte.
Que soy un cúmulo de demonios
que lo único bueno que tienen es ser consecuentes,
y honestos.
Que nadie les va a ganar a malos,
pero la música amansa a las fieras,
y entre versos están bien atados.
Y yo escribo demasiado...

Tengo el amor y la frustración por bandera,
tejidos en tela de poemas.
Y tengo recuerdos que abrigan,
que al recordarlos dejan como si fueran esquelas.

Y eso es lo que queda,
cuando recuerdas,
cuando lo aceptas pero reniegas,
Cuando el tiempo avanza,
y tú, cansado,
corres mirando atrás,
deseando descansar en ese momento pasado,

Que pasado un momento el tiempo te ha adelantado,
y piensas si sacar fuerzas de flaqueza
será suficiente para alcanzarlo.

El poeta.

Despacito y buena letra,
que las emociones también cuentan.
La rima y la medida
son cosas del escriba.
Diferente es el poeta,
que plasma lo que el alma dicta.

No importa el color de la tinta,
tampoco su grafía.
A fin de cuentas la esencia es la misma.
Cala igual en el alma,
aunque no cale igual en la vista.

Tic-tac, tic-tac,
las noches en vela enfrían,
llenan el folio,
vacían demonios,
calientan las criptas.

Se oyen voces,
los poemas gritan.
Resuenan en mentes,
en manos,
en borrones de tinta,
en espacios de miedo
que no se escribieron,
en puntos perdidos
suspendidos en recuerdos
que no se aceptaron
por escoger caminos errados
en pasados cercanos o lejanos,
pero nunca olvidados.

El eco ensordece,
y el poeta aguanta el ruido,
el bullicio que las emociones meten.
Las balas que dispara,
son las que le desgarraron el alma.
Porque no es perfecto,
es humano.
Y como buen humano, es rencor y venganza,
hecho palabras.
El sentir personificado,
la emoción personificada.

El juicio.

Y el fiscal se volvió abogado 

en medio del juicio.

Y el testigo fue apresado,

y el acusado libre.

Y la pena se volvió alegría,

y la sentencia prejuicio.

Todo volvió al inicio,

cien años antes,

donde no había crimen,

ni soledad, ni castigo.

Donde no había nada,

donde nada había nacido.

Donde no había felicidad,

ni dolor,

ni nada.

Porque nada vivía.

Donde no había valiente,

ni cobarde.

Donde el error era acierto.

Porque los extremos se tocan,

por eso la muerte y la vida,

llegan a ser lo mismo.

Que para perder el tiempo guardando las formas

para acabar perdiendo el juicio,

mejor lo pierdo desde el principio,

y vivo feliz conmigo mismo.

Sin cuerdas, sin ataduras,

llegando al final con mis principios.

La sociedad está acelerada.

Al principio no daba tiempo a fijarse en los detalles,
luego no lo daba al interior.
Ahora estamos llegando a casi no ver las caras,
y es que la sociedad cada vez va más acelerada.

¿Dónde quedó el romanticismo?
Se ancló en el pasado,
no evolucionó.
Y ahora todos se ríen de él por anticuado.

¿Dónde quedaron los detalles y los espacios?
Ahora sólo queda el corta y pega,
estar conectados a diario.
Pena me daría ser tan esclavo.

¿Dónde quedó la decisión?
Tanta globalización,
tanto ir a lo fácil...
Pasa factura, quieras o no.

Y digo yo, 
tanto romper con lo establecido
nos rompe a nosotros mismos.
Que no somos princesas ni principitos,
somos humanos, 
errando y luchando por ser algo. 
Quien no lucha, está muerto.
Que llegue ya,
la revolución de los sentidos,
de los sentimientos.
La revolución de los cerebros,
de los todavía no muertos.

La sociedad está acelerada,
el hoy es el mañana.
la belleza un estándar.
Y los conocidos, gente extraña.

Decidme que no,
que no somos presos.
que la sociedad no está condenada,
y que los barrotes no son alas normalizadas,
aceptadas,
para volar en una jaula,
en una cárcel de carne humana, 
e insana.

Yo echo el freno,
que me adelanten.
Mi ritmo lo marco yo,
que no quiero ser primero,
que quiero ser alguien
que disfrutó de lo que no pidió,
de la Vida.

Unión.

Reinos de runas en ruinas.
Versos versados en silencio y a escondidas.
Secretos que quedaron entre manos,
entre bolígrafos,
entre amores exiliados.

Mentes revolucionadas gritando "REVOLUCIÓN".
Telebasura por doquier impidiendo la evolución.
Materias grises en blanco, con un futuro negro,
y el libre es esclavo de sus decisiones...
Desde su nacimiento...

Como buen piscis, fiel a la expresión.
Odio y amor en el mismo vaso de alcohol.
Problemas que flotan,
mentes que se ahogan.

Y en este mundo globalizado,
todos iguales, con igual destino.
Que lo único que nos una sea la muerte,
y no nuestros caprichos.

El maestro.

Me han llamado loco, pobre e idiota,
pero aquí me tienen, escribiendo mi historia.
Se han reído cuando me rodeaban desdichas,
Y no sé por qué,
si eran ellos quienes gorroneaban las migas.

Me han dicho que perdí el norte,
pero no hay destino sin camino que me evoque.
He vivido poco, en comparación de lo que he podido,
pero he aprovechado las oportunidades que he querido.

Y donde he caído,
he dejado huella y he seguido.
Donde me han tirado,
he caído, dejado huella y remontado.

Mi vida son experiencias y palabras,
hueso, carne y alma,
roturas, cicatrices y utopías de esperanza.

Me han llamado de todo,
acusado y sentenciado.
He vivido en cárceles de hierro,
de tinta, de carne y de fonemas.

Pero he aceptado mi condición de humano,
y el error no es enemigo,
es maestro de lo mundano.

Justicia.

Justicia, despierta,
que nos quitan la libertad de expresión,
de prensa.
Nos quitan las libertades, los derechos,
las emociones, el dinero,
y no contentos,
intentan quitarnos las ganas de luchar,
pero no, no lo conseguirán.

Despierta ya,
que ahora podemos gritar,
pero no sabemos cuando nos quitarán la voz.
Prohibieron las armas de fuego,
las armas blancas,
y ya están llegando a la palabra.

Despierta ya, justicia,
que el pueblo no es tonto,
pero la corriente es fuerte,
y gran parte de él se une al dirigente,
al corrupto, al grupo de los incompetentes.
Que son gentuza sedienta de poder,
y el pueblo está inapetente.

Adivina adivinanza.

Adivina adivinanza,
¿quién sufre las pérdidas de la banca?
¿Quién muere por culpa de la sanidad privada?
¿Quién sufre en sus carnes los cortes de las vallas?
¿Quién los recortes de la llamada "casta"?

Adivina adivinanza,
¿quién come las sobras que los sobres no tragan?
¿Quién defiende al pobre si el policía no le ampara?
¿Qué estado de bienestar deja secuelas?
Que te hipotecas para ir a la escuela.

Adivina adivinanza,
¿qué pueblo vota a la desgana y participa en su matanza?
¿Qué pueblo dirige con la indignación en su casa?
¿Qué pueblo no lucha cuando no trabaja?
¿A qué gobierno no le importa dejar morir con excusas baratas?

Adivina adivinanza,
te daré una pista,
hablamos de España.

Después de ti.

Después de ti todo me parece insuficiente.
La gente, los cuerpos, las mentes,
el tiempo, los retos, las ganas,
el ayer, el hoy, el mañana...

Después de ti, me siento lleno, completo.
¿Para qué acomodarme en otro lecho?
Ya no hay techos, vuelo, libre, como el viento.
Siendo honesto, me reservo los derechos.

Mis inquietudes ya tienen ataúdes.
recuerdos que les cubren.
Yo ya no tengo metas,
tengo caminos, y los disfruto.

Después de ti, ha quedado un vacío
que he completado conmigo mismo.
Y eso es extraño,
no sé si supervivencia, o egoísmo.

He soltado amarras, tirado lastres,
y el poco peso que me queda,
lo llevo para que las letras no me arrastren.
Siempre fiel a mi desastre.

Después de ti, no recuerdo nada de antes.
Tengo que leerme para recordarme.
Antes tragaba para llenarme,
ahora escupo por no vaciarme.

Después de ti, tracé un plan para no quebrarme,
para no dejarme, ni olvidarme, ni frenarme.
Después de ti, cogí carrerilla,
y ahora que soy libre,
no sé dónde pararme.

Resurrección.

Me recompongo enseguida
porque de nada sirve estar roto.
Y aquí lo dejo,
y aquí empiezo.

Me guardo los derechos,
me guardo los recuerdos.
Que todos los males desgarradores,
son experiencias del cuerpo.
Y todos los bienes pasados,
alegrías para el cerebro.

Que tengo una vida,
y dos, y tres,
y cuatro también.
Que ando de día, de noche
por llanuras, por cuestas,
de vaivén en vaivén.

Que subo a la cima
y salto al vacío,
que vacío mi vida
y la lleno de tinta.

Que tiro de ciencia,
y tira de mí la poesía.
Que soy humano,
la bestia de mi propia existencia.

Que me recompongo enseguida,
porque de nada sirve estar roto.
Porque no paso página,
encadeno mis historias.
Les pongo punto y seguido
a cuatro vidas.
Si me caigo,
me levanto en mayúscula,
no en cara nueva.
¿Valentía? No.
Impaciencia.

Resurrección.

Podréis amordazar...

Tenemos que dejar de pasar por el aro, 
que cada vez es más estrecho, 
y cada vez pasamos menos.
Y arrastramos más, pesamos más,
pero somos menos,
más ligeros. 

Caemos en alcoholes y amores baratos, 
dejamos versos a corazones rotos,
no a mentes sedientas,
Queremos pasar la vida
como si fuera un rato, 
y miramos a otro lado. 
El amor une, pero el odio también,
el enemigo de mi enemigo es mi amigo,
y aunque no lo creáis, mi amor no es tan fiel.

Para ser feliz hay que vivir, 
y para vivir se necesitan unas bases,
unas bases que nos están quitando.
Nos están callando,
encallando en los márgenes
de sus leyes absurdas,
en sus burdas mentiras,
de sus lujosos burdeles.

Que allá donde fueres haz lo que vieres,
yo veo muertos por incompetentes.
"La generación mejor preparada de España"
Hostias, vamos a recorta en educación, 
que si no se van, nos cazan.

Y esto es lo que veo:
Contenedores más caros que restaurantes.
Ignorantes acojonados por un pueblo.
Cerebros hipotecados para estudiar informaciones manipuladas.
Pacientes hartos, en sanidad y paciencia.
Veo científicos, en peligro de extinción
Veo humanistas gritando, de dolor. 
Veo artistas en paro, cardíaco.
Vamos, decidme que estoy equivocado.

Éramos la pieza principal, 
y ahora sólo somos de relleno,
nuestros gritos no son en vano,
pero no podemos ganar sin conocer las reglas del juego.
Su juego.
Nuestro fuego. 
Si nosotros ardemos, ellos arderán con nosotros.
Si nosotros caemos, ellos caerán con nosotros.
No somos su pueblo, 
ni ellos nuestro gobierno.
Ellos representaron sus intereses, 
y ahora yo represento los míos. 
Presento los míos, 
aquí los tenéis:
Daré guerra, sea como sea, 
como pueda, cuando pueda,
en lo que crea. 
Porque si me prohíben opinar, 
seré juez, y sentenciaré.

La Marca España está tan podrida como las mentes que la dirigen,
con tanta mierda como los bolsillos que la representan.
Que la izquierda está muy fracturada,
hay radicales en política y radicales en armas.
Hay quien cree en votar y quien no. 

Pero la derecha es un búnker,
y lo que dentro se pudre,
fuera no se ve, pero por el olor se intuye. 

No a la Ley Mordaza,
podrán silenciarme las manos, la boca, 
pero yo soñaré con venganza,
no moriré sin victoria,
no viviré sin palabras. 

Podréis amordazar...
Pero eso no significa que vayamos a acatar.

Sobre(vivir) la vida.

No es egocentrismo estar sólo abierto a sí mismo,
sólo es misantropía, altruismo.
Es miedo,
el visto y no visto
del sentimiento perdido,
del susurro, del alarido,
del que quiere y del que ha querido,
del victorioso y del vencido.

Cuanto más bonita es la flor,
antes es arrancada.
Cuanto más bueno está el animal,
más es cazado en abundancia.
Entonces...
¿Por qué debería mostrarme al mundo?
No es de buen gusto ser aniquilado,
ser ignorado, señalado.
En cambio, tampoco lo es estar cerrado,
pero sobrevives,
al fin y al cabo,
es lo que cuento, ¿no?

Vivir varios años
se parece a sobrevivir por muchos tantos.

Y seré venganza.

Vivo con dolor y lo expulso línea a línea,
el futuro me preocupa y el pasado me atosiga.
Es sencillo, no olvido mi pasado y le juré venganza,
el problema es que las personas que estuvieron
se quedaron en él ancladas.

Puedo simplificarlo,
mi vida es un tablero con piezas diferentes,
y los jugadores del pasado,
ahora son esqueletos vivientes.
Deseo ganarlos, pero ellos ya ganaron.

No hay revanchas cuando se trata del pasado.
Las cicatrices no pueden ser borradas.
La cuerda que me ataba a todo lo que arrastraba
es la misma que me fortaleció piernas, brazos y espalda.

Que quiero vengarme de mi pasado,
pero eso es imposible, ¿para qué negarlo?
Y la misma venganza que convertí en esperanza,
hoy es la sentencia que me condena.

Se puede ser ángel y pensar como un demonio,
pero las malas acciones se quedan en el folio.
Si las escribo, suerte, las mato,
si las callo empieza a salirme el rabo.

No soy un demonio, pero ansío serlo.
Tengo demasiada voluntad y odio a ese dios eterno.
No soy un demonio, pero ansío serlo.
Pues todo el mal que he sufrido, quiero devolverlo.

No soy un demonio, pero ansío serlo,
pero la aureola de mi cabeza controla mi cerebro.
Da igual que tenga rabos y cuernos,
también los tiene el toro y es más noble que el torero.

No soy un demonio, pero ansío serlo,
y es que cada uno es lo que escribe,
y eso me convierte en dudas, amor, odio,
revolución, caos y miedo.

No soy un demonio, pero tampoco un ángel.
soy como el salmón contracorriente;
sabe que morirá, y aún así sigue al frente.
Más vale que sea aunque sea tarde,
y pese a que no quiera, algún día llegaré a vengarme,
pero será con quien clavó el dolor en mis carnes.

Mis cuatro gatos.

Prefiero cuatro gatos que me duren siete vidas,
que una jauría de perros peleándose por la comida.
Y es que nunca me gustó la cacería,
ni marcar territorio.
Siempre he sido una sombra, un engorro
en territorio ajeno.
Siempre he estado donde he querido,
no donde me han querido.
Donde me ha apetecido,
entre amigos o enemigos.

Siempre he estado en mi sitio,
porque nunca he tenido uno.
Siempre he ido a mi libre albedrío.
Que si levantaban la pata en una esquina,
siendo claros,
yo ponía mi mierda donde ellos ponían su orina.

Y sí, he sido desterrado, exiliado, insultado y odiado,
y muchos seguramente no me hayan tragado.
Pero siempre he tenido a alguien al lado.
 Podría decir nombres y apellidos,
que es como están guardados en mi móvil.

Que muchos hoy día se olvidan de los nombres,
y tiran de los motes.
Y estoy recordando lo que he visto
y me ha tocado vivir.
Tantos intentos de personas intentando ser algo...
tantos fracasos en vano...

Que yo prefiero mis cuatro gatos,
que me duran siete vidas,
y no necesitan de una mano que les dé bocado.

Que yo prefiero mis cuatro gatos,
que aquí todos van de realeza,
y yo sólo quiero gente real,
no buena.

¿Queréis un poeta? ¿Queréis un poema?

¿Queréis un poeta que hable de amores?
¿Queréis un poema acorde a vuestro sentir?
Pues siento deciros que éstos son mis versos,
y sus acordes resuenan por mí,
por y para mí,
y por ellos estoy aquí.

¿Queréis un poeta del siglo XIX pero en el presente?
¿Queréis un poema que hable de follar y rehuir de las emociones?
Pues que a vosotros os emocione follar,
a mí me follan las emociones.
Y lo disfruto,
con un buen par de cojones.

¿Queréis un poeta que escriba a vuestro gusto?
¿Queréis un poema que os dure un par de minutos?
Pues coged un boli y escribid lo que tengáis dentro,
que aquí escribo yo, por y para mí.
Que igual no os gusta cómo escribo,
pero a mí me encanta cómo me expreso.
Que igual vosotros no sabéis lo que es tener algo dentro,
pero yo sé lo que es ganarle el pulso por echarle huevos.