Cánones de belleza.

¿Qué la belleza es subjetiva?
Sí, depende del ojo al que se arrima.
Los cuerpos no son rimas,
pegan lo mismo abajo o arriba,
con o sin luz, siempre brillan.

El problema llega cuando no gritan.
Cuando la chica se pone guapa y el hombre no la mira.
Cuando el hombre tiene un detalle
y la mujer se lo pone en debate.

"La curva de tu sonrisa"
Sed sinceros, que sois unos enfermos,
más de la mitad buscan tetas y un agujero.
"Yo me fijo en el interior"
Por favor, me hacéis llorar,
luego vais al que tiene mejor pinta de  follar.

El problema de la belleza es que está en los ciclos,
los leggins, las tetas, y la falta de principios.
El problema es que es hacer en una noche muchos objetivos.
Intentar llegar a una especie de título.

Son cuerpos sin mente,
que prometen y prometen.
Que dicen que el físico atrae y la personalidad enamora,
pero la realidad es que el físico vende,
y van al que ha metido más horas,
a la que ha vendido su comida por ropa.

Una persona que te quiere,
de ti aprende.
Ni te exige ni te obliga,
solo te admira.
¿Cánones de belleza?
Con lo que la sociedad castiga.

¿Qué importan las curvas?
No somos scalextric.
¿Qué importa el calor con el que te cubra?
No somos Kelvin.

Yo es que veo a la gente como fichas de ajedrez,
juegan la partida aún a falta de rey.
Juegan la partida aún cuando quien les mueve
solo mueve si saca un séis.
Juegan sin saber, sin querer aprender.

Ves una chica que se la lleva el viento,
junto a un chico "bloque de cemento"
Pero abren la boca y explotas,
te dicen que el físico no importa.

Los feos con las feas y las guapos con las guapas,
¿Y qué sabrás tú si tus neuronas te dieron calabazas?
Cánones de belleza,
atándonos en cadena.

Que la sociedad está enferma y desesperada,
por llegar a la meta impuesta y ya deseada.
Pero para llegar a esa meta,
has de llegar sin nada.

La cultura es belleza y la belleza es cultura.
Dejaros de tantos cánones y abrid un libro,
hostia puta.

Dime, que yo ya he visto.

Dime qué es un rey para un mendigo,
dime qué es para un loco el destino.
Dime por qué te obcecas con las piedras del camino,
dime por qué no miras tu objetivo.
Dime qué sabrá un sordo de sonidos,
dime que el mudo sabe de gritos.
Dime qué sabe el ignorante de sí mismo,
dime, vamos, dime lo qué has visto.

Yo te diré lo qué he visto,
gente en la calle muriendo de frío,
mientras disfrutabas un día festivo.
He visto a tus jefes robarte del bolsillo,
mientras tú caías en adictivos.
Te diré que he visto miles de urnas llenas de papeles,
pero ningún argumento a favor de esos burdeles.

He visto el miedo al infierno en los llamados infieles,
y a la iglesia aprovechando sus desmerecidos poderes.
He visto a hombres decidiendo sobre mujeres,
decir que ellas no pueden cuando son ellos quienes no quieren.
He visto a vírgenes acusando a prostitutas,
sin saber, porque no lo han vivido nunca.
He visto racismo en el color de piel,
pero si el color es verde se sigue el camino de sus pies.

He visto a la educación morir y al arte suicidarse.
Pero sé que los pocos que quedan están en alguna parte.
He visto banderas, barreras, fronteras,
he visto morir poco a poco a la Tierra que llamamos nuestra.
He visto a gente queriendo salvar un árbol,
y a empresas "ecologistas" queriendo talarlo.
He visto a animales nobles como un toro,
morir ante los ojos felices de un público incoloro.

Vamos, dime, te reto a que me digas.
Dime la comprensión de un Banco con las familias.
Dime dónde está la Realeza cuando te roban cada día.
Dime cómo te dan derechos gente de ideas retorcidas.
Vamos, dime, te reto a que me digas.
Dime por qué te defiende la policía,
pero luego en las manifas te revienta hasta las encías.
Dime por qué no hay culpables a la orden del día,
dime por qué se trafica con la justicia.

Yo te diré lo que he visto.
He visto limpiarse la mierda a los cargos políticos.
He visto a niños llorar por comida
y a ellos disfrutar con dinero podrido.
He visto a padres, hijos, abuelos, luchar por un futuro,
les he visto gritando para derribar los muros.
Y he visto a un gobierno cobarde, silenciando sus puños.
He visto a un presidente en un plasma porque se sentía inseguro.
He visto escribir a los mudos para hacerse oír en este mundo.
He visto pintar la realidad a los ciegos,
y esa más fácilmente me la creo.

Vamos, dime, te reto a que me digas,
que yo ya he visto, a mí no me timas.
Vete a contar tus historias a quién se crea tus mentiras.
Vienes hablando de paraíso a un país franquista.
Que hablan de una España unida,
y solo privatizan.

Vamos, dime, te reto a que me digas,
que yo ya he visto, y a mí no me timas.
Que España tiene buen clima,
pero la tormenta se avecina.
Coge palos y piedras,
que va a ser lo único que te sirva.

Jugando ll

Conciencia en decadencia. 
Demencia, ciencia de la inconsciencia.
Abstinencia en urgencia por influencia de la esencia.
Violencia con frecuencia,
sentencias en secuencia.
Creencias en potencia buscan audiencia,
a falta de licencias, timan con vivencias.
Caen en la tendencia de dioses sin clemencia.


Sospecho y acecho,
busco cosechas y hechos.
El mundo y su ideal estrecho.
no entra más, se hinchan el pecho.
Buscan en el camino el atrecho,
y salen maltrechos.

Mi voz es una hoz, 
mi bolígrafo el altavoz.
El grito precoz, pensamiento feroz.
La coz verbal del interlocutor atroz.

Mente fuerte y consecuente,
siente desde el vientre.
oyente del que invente,
frecuente afluente a lo indecente.
El tiente del creyente.
Incidente estridente sugerente en el subconsciente.
Oponente latente, presente y valiente.
Buscando derrocar al presidente impotente
de este gobierno insuficiente.
Condescendiente a contracorriente

Altruista egoísta letrista de la vida. 
Artista de conquistas enemigo de tronistas.
Guionista terrorista verbalista extremista.
Turista de visitas en mentes exquisitas. 
¿Anarquista? ¡No! Estilista inconformista.

Traición.

Desganado, vacío,
un momento vivido,
por otro caído en el olvido.

Me lo juro a mí mismo,
traicionando lo único que he sido.
Repito "lo siento", lo grito al infinito,
esperando que al menos sirva de alivio.

Chocan el deseo y la razón,
crean un abismo en el corazón.
¿Qué gritar? ¿Qué sé yo?

Alta traición a un espíritu aliado.
Alta traición al futuro no llegado.
Que ni rápido ni despacio.
Mas dará el tiempo o el espacio.

Me dan igual las horas,
los días y los calendarios.
Unos dicen defendido, yo digo atacado.

Mi hogar solo es un cuarto en mi casa,
el mundo.
Mis escritos son cáscara,
sonidos mudos.
que a veces parte, y quiebran el silencio,
a turnos.

Más roto que un descosido,
más parches que un drogadicto.
Si me hundo, descanso en el fondo.
Descanso donde sea sin importarme el cómo.

Si hoy se me rompe el pecho lo digo.
Quizá mañana ya es tarde y vivo en otro edificio.
Quizá mañana vivo muerto,
y hoy solo muero vivo.

Quizás miro a la nada, buscando una respuesta.
quizás solo la miro, porque sabe que pasa por mi cabeza.
Y a veces asimilo, otras solo derribo.
Unas veces me busco, y otras estoy perdido.

¿Pero realmente existe la traición hacia uno mismo?
¿No será solo miedo a que el siguiente paso no tenga sino?
No sé si soy mi aliado, o mi enemigo.
Solo espero la oportunidad para hacerme a mí mismo.

Amor.

Cariñoso pero torpe,
una brújula sin norte.
Siempre pero a ratos,
así cierro yo un trato.

Un demonio sin tridente,
un dios estridente.
Un par de bocas sin dientes,
un par de cuerpos sin mentes.

Un reloj sin tiempo,
un molino sin viento.
Se calan hasta los huesos
en un verano de anhelos.

Quién quiere una cárcel
siendo ya prisionero.
Quién quiere libertad
si es la utopía un sueño.

Si abro los ojos
es para mirar por los cerrojos.
Cuatro ladrones pensando
que nadie les está observando.

Poesía amorosa,
amor revolucionario.
Que quiero tus labios,
pero también al pueblo en lo alto.

No son solo las palabras sentimientos,
son ideas, sólidos cimientos.
Puedo esperarme lo que sea del gobierno,
abre la boca y habla sin conocimiento.

Por la boca muere el pez,
y a piedras cae un rey.
Un peón no es nada,
pero muchos conciencia armada.

Por el día en las sombras,
por la noche bajo antorchas…
y horquillas.
Sin parar hasta tenerlos de rodillas.

Que sí, que quiero contigo una vida,
pero no cualquiera, una digna.
No voy a ser feliz
si te tiene que proteger alguien así.

Pasaré contigo noches estrelladas,
frías o cálidas,
Mirándote de frente, cuidando tus espaldas.
Recordando el ayer, planeando el mañana.

Que son torpes mis manos,
y tropezarán por tu cuerpo.
Pero es noble el alma del guerrero,
no por cuidar a su dama,
sino por hacerlo a su debido tiempo.

Y es tiempo de amor,
no de miedo.
No voy a reprimir mis palabras.
Ni las buenas. Ni las malas.

Y por mucho que te quiera,
quiero ganar también esta guerra.
Acabar con esos idotas,
Servirte una copa
y acabar en pelotas.
Pero hasta entonces las botellas llenas,
servirán como munición anti-sistema.
Que no me rendiré ante el sistema,
ni represión, ni más mierdas.

Que el amor y la revolución,
son almas gemelas.
Las dos piezas del rompecabezas.
Y seré torpe con las manos y las piedras,
pero no con las palabras y las ideas.

Aún sin fuerza se puede hacer daño,
no se es mayor por tener más años.
Que todos tenemos un sueño,
pero no se duerme en paz teniendo dueño.
No tendré la conciencia tranquila
hasta que se acabe esta pesadilla,

Tú eres mi sueño, y serás mi ataúd.
Pero hasta que no acabe con esa mancha,
no caminaré hacia la luz.
Soy una brújula que no encuentra el norte,
pero ten seguro tú eres mi sur.

Pólvora seca.

Tan fácil como se construye se destruye,
y hay mucho valiente que siempre huye.
Mucho entrenador que sustituye,
ya no quedan lobos que aúllen…

Ya hay más pesadillas que sueños,
más esclavos que dueños,
Lo normal es más fallos que aciertos,
no más fallos que intentos.

La rendición pasa a ser primera opción
cuando seguridad y esperanza van a prisión.
Y quién quiere ser letra de una canción,
cuando sus notas no respetan al diapasón.

Que nadie quiere ser lápiz,
cuando el analfabeto marca el matiz.
Pero todos quieren vivir
si saben cuando van a morir.

Guerras armadas por la paz buscada,
antes muertes en nombre de Dios,
ahora en nombre de la democracia.
Y es que quieras o no,
es la misma historia, una vez, y dos.
Y es que quieras o no,
somos libres esclavizados,
revolucionarios marcados, controlados.

Somos mechas quemadas, acabadas,
pero la pólvora no está mojada,
si la idea no está olvidada.

Alegría a cuenta gotas.

La alegría a cuentagotas
en noches en las que la tristeza explota.
Que puede ser por mí o puede ser por otra,
yo lo que sé es que solo juego si me toca.

Que habláis de caricias y romanticismos,
pero ya no tenéis ideas que os hagan ser vosotros mismos.
Que os habéis rendido ante el abismo, 
cruzar el precipicio ya era un sinsentido.

Y yo sigo aquí en mi sitio, 
quien sabe porqué vivo en el olvido.
Quien sabe si estoy sano o enfermizo.
Si soy un atado más o un esquizo.

A veces dependo de un hilo, 
A veces de un silencio y otras de un chillido.
A veces dependo de la soledad y otras de un amigo. 
A veces de la paz y a veces del enemigo.

Quien quiere educación cuando existen castigos, 
Quien quiere vivir cuando las drogas son alivio. 
Quien quiere hacer si ya nadie es testigo. 
Quien quiere ser si ya todos han sido.

Que todos van de duros y son de goma,
Que van de francos y la mentira les traiciona.
Que son valientes guerreros bien armados,
Pero a la hora de la verdad unos cagados.

Que la alegría a cuenta gotas, 
cuando veo como la sociedad se deteriora.
Que la alegría a cuenta gotas, 
cuando dejo de ver gente y veo copias.

 

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Pobre entre versos.

Pisoteado y abandonado,
como un perro en el asfalto.
Recordado tantas veces,
y más olvidado.

Escondido en las esquinas,
buscando en sombras, maravillas.
Viviendo de rodillas,
a expensas de cuatro rimas.

Que por tres gatos mal contados,
me atacaron veintiún vidas.
Y a cuatro Ases por partida
me quedé a dos migas.

Una mala perra,
me pegó sus malas pulgas.
Y ahora que sutura,
comienza otra guerra.

Quién quiere un trabajo
con el que vivir.
Si para lo único que valgo,
es para escribir.

Y tirado en la acera,
ganando por hora
cuatro centavos y una queja,
y una botella de Vodka.

Quién fuera nadie
para morir un poco antes.
Pero te conviertes en alguien,
al ser un fiambre.

Acostumbrado a nada,
a no decir palabra.
Acostumbrado a plasmar con el alma,
cada segundo que le mata, o le salva.

Reflexiones del camino.

Sed de venganza y hambre de victoria,
el mundo siente la falta de gloria.
¿Pero quién piensa en las penas
cuando hay bares y fiesta?

A veces siento que vago solo,
Sol solitario buscando salario en abrazos.
A veces me dan tanto, que siento poco,
a veces río de gozos y otras de lloros.

A veces mirando al cielo siento el agujero,
ese en el pecho, ese vacío tan sincero.
Esos momentos en que si me pinchas no sangro,
en que si me tumban, aprovecho y descanso.

A veces miro al vacío a ver si me encuentro a mí mismo,
y a veces es el mismo vacío en donde encuentro el equilibrio.
Unos lo llaman destino, otros camino,
otros solo se quejan y dicen: ¡Dios mío!

Para gustos los colores decían,
daltónico licenciado en deuteranomalía.
Unos dicen que son cosas de la vida,
yo me río y esbozo una sonrisa.

Pero a veces las letras ahogan y el tiempo aprieta,
vivo en dos ángeles que crean mi propia secta.
Y creo en el demonio, por ello no en el matrimonio,
pero sí creo en personas que te lleven el insomnio.

Y a veces camino solo, y a veces ni camino.
A veces simplemente me tiro al vacío.
Y es que cuando no sé que hacer,
recuerdo que aún respiro.

Hasta hacer sangre.

Hasta hacer sangre, insiste, la herida se abre.
No te rindas, aún estamos a martes.
No hay dioses ni demonios,
solo un par de curas que no te libran del manicomio.

El alma solo se doblega cuando la firmeza es externa,
no se puede ser moderno y no salir de la caverna.
Hay que tener un poco de conciencia, y mano obrera,
si eres diestro educa la zurda, y aprende de ella.

Cada uno tiene sus leyes y sus reyes,
pero es que muchos solo actúan como peces
muertos, y se los lleva la corriente.
Pero ellos se lo creen con creces.

Se quejaron un par de políticos en el circo.
Dijeron que unos payasos les habían robado el sitio.
Supongo que son las sorpresas de España,
que aquí unos sobrevive como se las apaña.

Escribo porque hablar ya es algo que me privo,
hay demasiado corrupto, y aparentemente ningún testigo.
Hay demasiados queriendo sentirse vivos,
y un par que solo saben sacias sus caprichos.

Bipartidismo, fraude fiscal, fraude político,
pero lo importante, ¿quién quiere casarse con mi hijo?
Yo no sé ni porqué me exijo,
hasta aquí doy lo mejor de mí mismo.

Sé como funciona esto, y realmente no funciona.
que aquí la gente aprueba apuntándolo todo en una nota.
Nos obligan a competir, en vez de ser competentes.
La cosa es entretenernos y que no abramos los dientes.

Que esto es España, no hay que fiarse,
aquí solo saben por partes, no dejes guiarte.
Que en el silencio las voces se rasguen,
que se golpee en la sombra hasta hacer sangre.

Si la verdad asoma de golpe no hay quién la pare.
Si la verdad asoma de golpe no hay quién la calle.
Si la verdad asoma de golpe no hay quién la tape.
Si la verdad asoma de golpe, solo entonces, hará sangre.

Relojes rotos.

Los engranajes se engangrenan,
la saliva se vuelve flema.
Prende la flama en la conciencia 
de soportar tanta condena.

Las agujas agujerean el tejido,
gimen los agujeros 
por soportar tales vacíos.
Por soportar sus caprichos.

Huyen los números, 
numerados en desorden.
Tanto los mayores como los menores,
Pierden su sur y su norte.

Avanza y se agota, 
herido pero no perdido.
Pues nunca muere 
aunque muera su navío.

La prisión que soporta al tiempo,
pero no al paso de este por sus adentros.

Prisión que esconde el cuerpo,
pero no el alma del prisionero.
Pues pasa frente a nuestros ojos,
aunque nuestros relojes estén rotos.

Pasan los años...

Pasan los años
y los daños fracturan. 
Pasan factura,
actúan como sucedáneos.
Pero no suceden de inmediato.
Pasan los ratos, 
se olvidan los legados.
Y cegados por el pánico,
son los recuerdos olvidados.

Que se deja al azar y a los dados,
todo lo que se nos ha dado, regalado,
o todo lo que con esfuerzo hemos logrado.
Que todo cuanto deseamos,
lo dejamos de lado,
lo aparcamos. 
Nos importa el pasado, 
y engañamos con el presente. 
Miramos a nuestro ombligo,
y descuidamos con quien caminamos.

Gusta más perderse que encontrarse,
y yo no sé muy bien porqué,
pero me encanta encantarte,
adoro adorarte.

Y se deja de buscar piezas,
se llenan los huecos con fiestas,
y todo lo que hay en estas. 
Luego se acaba la vida,
y ahí estas, en tu camilla, 
sin amigos, sin familia.
Llega el cura y te confías,
le confiesas todos tus pecados,
pero no que has vivido.

Y los años pasan, 

y pesamos en el olvido.

Jugando.

Atravieso tieso tu recuerdo, 
soy travieso. 
Mis sesos, presos por el yeso de tus besos.
Confieso, excesos por tus huesos, 
pero sigo ileso, creo. 
Sabueso obseso de tus pechos, 
sospecho, ateo de tus imperfectos.
Segrego frescos mis rezos 
por los senos de mi miedo.
Tus sitios, mis dedos. 
Son diversos los impresos 
por los que converso, 
con el Diablo,
pactando tus labios. 
Yo gano, 
pero pierdo el alma 
por los días de tu calendario. 
Empato, empaqueto mis palabros 
y luego los mando. 
Perdí el mando, 
me levante y cambié de canal, 
ahora encontré un camino un tanto singular
Quién sabe, la piedra angular 
que me permite imaginar…te
atarte a mi arte, 
amarte, llamarte de madrugada 
y cabrearte, ¿por qué quién sabe?
Mañana quizá vivamos en Marte, 
alienígenas a parte. 
Soy recuerdos que olvidaste.
Resido en mi madre, en mi padre.
El camino que no inauguraste.
Soy un poeta esquizo, esquivo
amigo del olvido, 
vivo enfermizo a punto de matarse.
¿Por qué quién sabe?
Yo solo sé quererme si nadie sabe.
Y aquí me tienes, 
jugando con las palabras uno se entretiene.
Llego al cielo, frío. 
¿sabías que era infinito? 
Aquí me tienes sin ti, conmigo. 
Llega pronto o caeré en mi olvido. 
Soy la serpiente rompiendo lo establecido.
Si no te acuerdas de la cuerda
sabré como olvidarte.
Pero no quiero,
acuérdate por favor te lo ruego.
Soy sincero, 
si te miento lo siento.
Si te miro gritan mis adentros.
Mejor no sigo,
no sé lo que digo, 
lo que escribo. 
Ven pronto 
y decidiré si vivir con o sintigo.

Disfruta.

¿De dónde vengo? ¿A dónde voy?
¿Quién sabe el camino que recorreré hoy?
¿Quién sabe si lo que ayer fui mañana soy?
¿Quién sabe si de verdad recibo lo que doy?

El presente es tan instantáneo,
que nada separa el futuro del pasado.
Existen pegados. Olvidados, exiliados,
recordados, añorados, esperados.

Todos recordamos lo que ayer pasó,
pero nadie se acuerda del mañana,
cuando realmente somos nosotros
quienes le damos continuación.

Que si las cartas no son las adecuadas,
no culpes a la baraja, aprende a jugarlas.
Si crees en ellas, ellas crearán tu fama.
Si desconfías
dará igual gloria o ruina.

Recordando el ayer y pensando el mañana,
el tiempo se pierde, avanza.
No muere pero se queda a nuestra espalda.
No sabe nada, y aún así siempre gana.

Por eso disfruta de donde vienes,
disfruta a donde vas,
disfruta de lo que eres,
y sobretodo, de donde estás.

Clonación humana.

Células madre, la ciencia avanza,
quiere llegar a la clonación humana.
Pero abrid los ojos, miraos a la cara,
sois vuestro reflejo en mente y cuerpo.

¿Lo haces porque te gusta?
¿O porque le gusta a todos y por eso te gusta?
Yo me lo tomaría a disgusto
que mis gustos fueran tan de su gusto.

No sé, me asusto, pero cojones,
sois todos putos clones.
Pero es que ya tengo visiones
en mis sueños sois todos como los chinos,
me esfuerzo, pero no os distingo.

¿Sabéis ya por dónde van los tiros?
Mirad, os contaré un secreto,
yo amo el odio que siento hacia mí mismo.
Pero más odio ver bocetos y prototipos.
¡Y no hablemos ya de prejucios!
Nos sacamos la carrera de juez
y la de narcisismo,
solo con ver y a la vez,
porque nosotros nos lo podemos creer.

¡Vamos! Marcad culo,
abdominales, bíceps y tetas,
llevadlos bien prietos y prietas,
y a la hora del roce,
decid que no hay derecho,
que nadie sabe lo que es el respeto.
Que solo nos tratamos como objetos,
¿pero qué vamos esperar,
si siempre que podemos omitimos los sujetos?

Antes la moda era ser cani o choni,
dependiendo del sexo
y siempre que se pudiera
de drogas hasta el cuello.

Ahora se lleva ser hipster,
decir que haces de todo sin hacer nada.
Decir que todos son falsos
y tú ser solo una careta sin cara.

Y es que viendo las modas de hoy,
no quiero saber de las de mañana.

Todos con los mismos piercing,
los mismos tattoos.
si me apuras, en el mismo estatus,
pero distinto marketing.

Todas buscan ser rosas,
bellas y con espinas,
buscando un jardinero,
que las cuide de por vida.
Todos buscan las misma flor,
las mismas características.
El mismo olor, el mismo color,
pero todas producirán la misma sensación.

Pero os olvidáis de algo,
de lo importante,
de que en el jardín,
no sabríais cual cuidasteis.
De que lo distinto
es lo que nos hace a nosotros mismos.
Pequeños detalles, pequeños caprichos.

Yo siempre he sido más de cactus.
Esas plantas difíciles,
que con poco son felices.
Que cuando llega el momento,
tienen una flor bella,
llena de matices.

Antes de aceptar lo que os ofrecen,
luchad por lo que merece.
Que quién se rinde,
no vivirá eternamente.

Despiértame.

Despiértame las ganas,
que llevan mucho tiempo dormidas.
Despiértame ya el alma,
que más dará la hora del alba,
que más dará el todo o el nada.

Despiértame el ansia,
que lleva mucho tiempo en calma.
Despiértame hoy que llueve,
que llueva, que el agua empapa,
que llueva, que la lluvia me llama.

Despiértame las manos,
que dicen que el tiempo las ha oxidado.
Despiértame el tacto,
que echa de menos las texturas,
que echa de menos lo abstracto.

Despiértame despacio,
que las prisas las carga el diablo.
Despiértame sin dioses,
que creer es malo,
que tú eres mi rato.

Despiértame con este frío,
que el invierno hoy ha nacido.
Despiértame cuando el mundo grita,
que el dolor inspira,
que la calma se respira.

Despiértame sin ruido,
despiértame con cariño.
Que hoy es otro día,
que quizás el último vivido.

Despiértame de este mundo.
Despiértame de esta realidad.
Despiértame de tanta mentira.
Despiértame de tanta verdad.

Que la vida no sea sueño,
y su diseño el dinero.
Que si vacilan mis ojos, tú,
despiértame.

Ausencias.

La soga ya cansada, 

se rompió por la mitad,  

sentía ya tanta culpabilidad.

Y es que pensamos antes en nosotros 

que en los demás. 

Hasta cuando se trata de no hacer más.

Y es pensamos en morir

antes que en renacer.

Soñamos con el anochecer,

y vivimos sin amanecer.

Sin abrir los ojos, 

sin ser.

Y la bala se volvió hueca,

pues al ir llena, 

sentía el peso de la condena.

Que el gatillo la golpeaba

solo para arrebatar un alma.

Nadie quiere ser ladrón, 

pero es tan fácil desacreditar un “yo”, una opinión.

Tirar una piedra y decir que no.

Y es que hasta Dios desistió,

que le cargaron a su nombre, 

tantas muertes de mujeres y hombres.

Que abandonar fue su única opción.

Y la vida hay que cuidarla, 

rodearla de buenas almas.

Que cuando esté enferma 

haya alguien para abrazarla, 

mimarla, quererla y besarla.

Maquillaje, mentiras, bebidas.

Hombres y mujeres se mienten to’s los días.

Y hay ya tantas almas vacías,

tantas falsas despedidas.

Se sustituyó la cuerda por la bala,

la bala por el Whats App.

Se sustituyó la alegría por dinero,

y esté engendró al amor moderno.

Sonríes en la foto, 

te ahogas en el fondo. 

Ya no te abres 

porque quién sabe.

Ya nadie se fía,

todos se intimidan.

Y es que hoy día

tira más la imagen que la vida.

Y es que todos buscan llenar su vacío con lo mismo.

Solo suman precipicios.

Y yo, que en mis abismos

solo busco la paz,

alguien que me de tranquilidad,

confianza, armonía.

Lo tirita que ansía

mi alma herida. 

Pues lloran mis ojos,

sangre y no agua,

al ver que cada gota que se derrama,

es por buscar fama, 

y no por acortar distancias

entre dos espíritus de tierras lejanas.

Y es que lloran mis ojos

al ver tanta coraza tan bien adornada

y tanta ausencia de alma.

No hay bien sin mal.

Lo malo de tener un corazón de fuego y un cuerpo de hielo

es que te derrites con el tiempo.

¿Lo bueno? Que lo que quede se hace uno con el viento. 

Y serás recuerdo. 

Te recordarán por ello.

Lo malo de tener el carácter del agua y una coraza de hierro

es que te oxidas con el tiempo.

¿Lo bueno? Que tu figura será un recuerdo 

en forma de esperanza y aliento.

Lo malo de tener un corazón vació y un cuerpo de piedra, 

Es que la lluvia te erosiona, 

que el tiempo te agrieta. 

¿Lo bueno? Que por ello buscarás respuestas.

Alimentarás conciencias.

Lo malo de tener un corazón negro y un alma clara, 

Es que tu contradicción es lo que por dentro te mata. 

¿Lo bueno? Que eres la fuerza que crea un alma.

El espíritu que renace cada alba, 

tras pasar la noche muerto mientras vagaba.

Lo bueno y lo malo de todo

es saber buscar el modo, 

convertir los defectos

en la energía para nuestros proyectos. 

Y usar nuestras virtudes,

para derrotar las inquietudes.

Viajero en el tiempo.

Yo vivo en mi propio pasado. Añorando mi futuro.
Vivo sin relojes de sol, calendarios de Luna.
Escucho sus susurros,
A sabiendas de que el tiempo es mudo.

Caminando por agujas,
recuerdos y lagunas.
Caminando entre líneas de clara luz,
y penumbra oscura.

De espalda a los minutos,
de cara a los segundos.
Miro de reojo a las horas
esperando algún fruto.

Qué bello recuerdo aquél de mi futuro,
lindo fue aquél viaje
de esperanzas y detalles.

Que una vez encontré la llave,
la usé sin miedo al desastre.
Pagué en olvidos usados,
en tiempos aún no llegados.
Y es que de tanto imaginarme en el futuro,
me veo en el pasado.
Perdido en tiempos verbales,
en categorías gramaticales.

Perdido en ideas,
que mi mente decidió dejar quietas.
Que mi mayor regalo, fue nunca ser presente.
Que mi mayor error, ser un tiempo insistente,
sin recuerdos ni lamentos,
sin ser viento ni aliento,
sin ser nada,
más que una prisión de momentos

Y yo prisionero, viajero del tiempo,
delito condenado a muerte,
H muda, 0 a la izquierda sin coma.
Da igual donde huya,
no importa donde me esconda.
Mi pasaporte es su pista,
y lo mínimo necesario,
para que me arranque la vida.
Que pasando entradas y salidas,
corrió la noticia:
Un viajero en el tiempo,
malgastó su vida
lejos del recuerdo.

R.

Y yo sé ser duro como una roca
pero como una granada
mi paciencia se demora.

Soy ese momento, ¿recuerdas?
Era insignificante,
pero mira como te atormenta.
Soy la música cruzando fronteras,
desacreditando banderas,
rompiendo esquemas.
Esa cuerda, que aún atada,
su grito es melodía bella.

Y yo sé ser moldeable como el agua,
esa calma, que de repente,
todo lo arrasa.

Soy la tecnología hecha frontera,
esos zapatos, ese móvil,
hecho con sangre de pobreza.
Soy la bala en la guerra,
el hueco que deja
en almas muertas.
Soy el procesador en tu ordenador,
que ralentiza tu cabeza.

Soy como la tierra que siembras,
que si la tratas mal,
tiembla.

Soy ese reloj que tanto miras,
que cada segundo que me observas,
pierdes vida.
La corriente traicionera,
que cuando abres la ventana,
te cierra la puerta.
Soy tu comida caducada,
la batalla,
esa que habita entre pecho y espalda.
La espada,
que amenaza tu alma.

Soy la normativa de los principios de la vida.
Esos que muchos ignoran por salir de fiesta to'los días.
Esos que no tienen dos dedos de frente.
Esos que solo enseñan los dientes para cepillarse
o pelearse con el igual de enfrente.

Y es que no sé
cómo hay quién,
que vive sabiendo,
que si no viviría
su entorno seguiría siendo.

Y es que no sé cómo hay seres tan cobardes
que demuestran su valentía haciendo estupideces lamentables.
Que muere gente, defendiendo sus derechos,
por pelotas de goma,
y que otros, completamente ciegos,
solo evitan no llegar al coma.

Que donde he dicho "soy", digo "somos".
Que todos saben aparentar,
pero no todos saben ser.
Que muchos son personas y otros
no evolucionan, solo se cambian
son simplemente cromos,
son diferentes, dependiendo la temporada.

Palabras Violentas.

Cuando las palabras violentas obedecen al poeta,
es señal de que la revolución se acerca.

¡Llenad las aceras! ¡Que se oigan las quejas!
¡Haced carreras! ¡Qué rueden cabezas!
¡Saltemos unidos! ¡No estamos vencidos!

Estados Unidos, en Vietnam perdidos.
Asquerosos corruptos, no os rendiremos culto.
Antigua jerarquía, burguesía, monarquía,
¡La misma mierda todos los días!
Hay tiempo de fiestas, no de protestas.
Si no cumplís promesas... ¡Desobediencia!
Habláis de democracia, y os llenáis las casas
de lujos gracias al dinero público.

La democracia no es elegir, el poder es del pueblo.
Esto no es un juego, no valen los "pa'luegos"
Paletos, analfabetos sin respeto,
que clavada, menudo terceto se marca el gobierno.

Recortáis en educación, normal, la presidenta de Madrid
se humilla y pierde en inglés contra infantil.
Robáis, privatizáis, y las migas que queden nos las dais.
Estoy harto de tanta mierda, de tanta manifa con cuerda.
Que caiga la Moncloa, la Zarzuela, muertos por viruela,
en forma de un pueblo que ya no les tolera,
Esta verborrea causa gonorrea, ¡joder! que no exijo un cien,
solo un diez. Y me enseñan una tele, y un cinco, y viceversa,
y la mierda que les parió, ¡que a mí eso no me ciega!
Ni el alcohol de un sábado me causa tal ceguera,
no hay nada que tape tanta mierda,
ni todo el dinero que os cubre las cabezas.

Quitaros el traje que se os manchará de sangre,
esta es una nueva época, la de palos y piedras.
Esconderos tras la policía, eso nos da más razón día tras día.
Extended el condón, así con suerte los que os van a joder usarán protección.
Y así no saldréis con el bombo en televisión.
Que se os notan los años y las mentiras pesan,
y con tantos kilos, en el mar os confunden con ballenas.

Es nuestra tierra, nuestra trozo de la Tierra, la Península Ibérica.
Que no construyan en primera línea de playa,
que no quemen más bosques, que no hacen falta más casas.
Que el turismo aumentaría si ellos caerían,
no si los edificios tendrían buenas vistas.

Que aquí quien no abre un libro y cultiva su tesoro,
se pira a la calle a robar cobre para ganar oro.
España, país de pandereta, República Bananera.
El país en el que los gobernantes, no piensan.
El país en el que si elijes como carrera la queja,
la cárcel será tu única meta. Sin grietas.
Estudia corrupción, estudia para ser ladrón,
que es el pueblo quien te paga la manutención.

Palabras violentas, crean conciencia.

El alma del Tiempo.

Es el tiempo tan caprichoso

como codicioso el ser humano.
Y es que lo llevamos midiendo tantos años
y aún nos lleva él más observando.

Y es que le dimos un bastón para los segundos
y dos guadañas,

para horas y minutos,
así que tan pronto estoy hoy, como falto mañana.

Por él nací y por él moriré,
pero jamás para él.
Ni morir, ni vivir, ni nacer.

Y es que él puede hacer en mí,
pero yo puedo hacer de él,
y es que él no puede morir,
Pero moriría por vivir.

Sin vida no hay muerte
y él es eterno,
para nuestra suerte.

A través de los años vaga sin nada,
porque nuestros deseos
se reflejan en sueños.
¿Pero él cuándo sueña? Nunca descansa.

Nos odia porque le envidiamos,
nos envidia porque le odiamos.
Es todo tan extraño,
es todo tan humano,
todo tan añorado,
tan deseado...
Por él, un huérfano,
quizá el más buscado,
por su ADN tan codiciado,
y las ganas de controlarlo.

Le hemos metido en jaulas miles de veces,
nunca se ha frenado, ni se le ha atrapado.
Siempre visto con malos ojos, nunca aceptado.
Siempre serás culpable, aunque no siempre lo eres.

Yo mismo te busco y no te encuentro,
pero lejos de relojes, en el firmamento.
En aquellas estrellas, que aún ya muertas,
llega su luz entre tus dedos.

Porque aún acusado de demonio,
de ser juez duro,
eres testigo claro en el testimonio.
Y a quien te acepta,
muerte le das en cuerpo,
y ya lejos de la Tierra,
al llegar a tu vera,
en el suelo,
conviertes su alma en eterno recuerdo.

Yonki Teknológico.

Hola, bienvenidos al año 2052, os contaré la historia de un tal John,
un yonki tecnológico al que la tecnología atrapó.

Nació en una familia media y sus notas iban entorno a ella.
Empezó jugando con muñecos de trapo de su madre,
soldaditos de plomo de su padre,
pero al cumplir los seis años ya tenía un Iphone 6 en la mano,
ordenador en su cuarto, bajo la tele una Play Station 4
y una tablet con tantas aplicaciones, como deudas tenían con el banco.

Al desaparecer los cables su libertad se amplió,
buscando Wi-fi en cada rincón,
caza-satélites era su mote por obsesión.

Al principio salía unas horas al día,
pues la batería se agotaba enseguida.
Las portátiles fueron el invento de su vida.

Una mente enferma que ansiaba tecnología,
en una mano el mando de la PS4
en la otra dedos ágiles en pantallas de retina,
eran su única compañía en la soledad de su cuarto.

En Twitter, Tuenti, Facebook, él era feliz,
aunque tenía otras redes en las que aún era aprendiz.
Poseía 232 juegos y casi un millón de amigos,
pero por su cumpleaños solo le llamaban su padre, su madre, su tía y su tío.
No había con quien salir un domingo o un día festivo.

En el año 2051 una tormenta solar apagó el mundo.
Tres días sin tecnología fueron los culpables de acabar con su vida.
Pero John no sufrió, al de tres horas de apagón,
su cerebro dijo adiós,
Pues al no recibir su dosis, este se colapsó.

Una mirada hacia el interior.

Nunca se me dieron bien los comienzos
es en las historias donde hago mis reinos
y en los finales donde creo el cielo.

Nunca se lo que tengo,
y muy rara vez lo que siento.
Siempre ando pensando entre lamentos,
entra tormentos veraniegos.

Siempre busco esperanza en letras tachadas,
el frío en el verano que todos esperaban.
Buscaba el valor en la cobardía que me ataba
y buscaba la llave de la cárcel que me apresaba.

Siempre he sido libre y cautivo
un turista perdido en mí mismo.
Nativo en los temidos abismos.
Un ser comprometido con la falta de compromiso.

Siempre me he visto como una bala perdida sin objetivo,
como el primer disparo para probar puntería,
con no más compañía que cambiar la rutina
y es que esa visión siempre ha sido mi ruina.

Me he perdido en miradas de todos los colores
pero nunca encontré tentaciones.

Es extraño porque estoy siempre en movimiento,
pero siempre hago lo mismo que si estuviera quieto.
Y Vivo en el tiempo como buenamente puedo,
intento ser viajero de peso ligero,
ir con lo puesto y todo eso,
pero siempre recojo todo lo que encuentro por el suelo
y solo me sirve para hacer más peso.

Porque siempre tengo recursos
pero por miedo al futuro o yo que sé qué
nunca llego y nunca los uso.
Y en cambio siempre me preocupo,
siempre que pienso, siempre que actúo.

Alargo las cosas por miedo a los finales.
Siempre doy la mano y empujo,
pero a mí nunca me ayudo.
Veo crecer muchos frutos,
pero no me atrevo a morder ninguno.

Y a veces pierdo, a veces triunfo,
a veces tan solo me escondo en mi refugio,
tan solo por huir un poco del mundo,
otras tan solo me hago el ciego-sordomudo.

Y si escribo todo esto en un papel
es para recordarme que este soy yo,
que esto existe y no es solo algo que un día dije
y al de nadie sabe cuanto olvidé.

Nadie os necesita.

Las tetas por el cuello,
los principios por el suelo.
Los musculitos hasta el cielo,
y el cerebro hueco.

Y es que son todos niños consentidos,
niñas caprichosas,
lo tienen todo,
pero con menos conciencia que una baldosa.

El dinero de papá, y el bolso de mamá.
La casa del pueblo del abuelo,
la droga de los primos del callejero.

¿Para qué el colegio 
si la calles es mi escuela?
¿Para que estudiar, 
si me lo paso mejor con esta mierda?

Viven acelerando 30 años,
y mueren atrapados en una prisión de llantos.
Caminan de noche a la luz de las farolas,
buscan en cada rincón un poco de droga.

Ponte guapa que la fiesta empieza.
Quéjate de machismo pero entras gratis la primera.
Camiseta ceñida y músculo por fuera,
y solo di que lo de dentro es lo que importa,
y si hablas más, solo será jerga.

Caminan por la acera,
la cabeza alta, las ideas negras.
Estoy harto de verlos creerse mejores,
hipócritas sin palabras,
continentes sin nada.
Se creen los únicos jueces,
y es que ellos no serán jueces,
pero yo puedo ser verdugo.
Conozco mis miedos, conozco mis yugos,
y gritaré entre susurros,
acércate a los míos,
y acabaré con los tuyos.

Que se han apoderado de vuestra cabeza,
hasta el punto de no saber nada con certeza,
ni por intuición, ni por razón,
sois cocos vacíos, vacilones sin sutilezas.
Sois lo que no necesita esta Tierra.
No sois ignorantes, muchos no tuvieron la oportunidad,
no aprendieron ni a leer, ni a escribir ni a gritar.
Vosotros sois estúpidos que os dieron a elegir,
y preferisteis morir,
vivir en muerte,
que haceros un camino, vivir,
ser consecuentes.


Este se lo dedico a todos los tíos que van al gimnasio a diario y nunca en su vida han abierto un libro.
A todas esas tías que se ponen las tetas en el cuello y camisetas ceñidas. En general, a toda esa gente que cree vivir la vida, cuando aún no a aprendido ni a sentirla.